Divagaciones, Sinsentidos y Rockanrol'

Un otoño en Hamburg

2011-11-06T00:35:00.000+01:00

Esta podría ser la ciudad perfecta para un idilio de verano pero también para un idilio de otoño, para un amorío novelesco lleno de hojas marrones y besos furtivos. En invierno, si hay suerte, la ciudad se pone blanca y la nieve refleja el sol en algunas tardes llenas de luz.

Hamburgo parece sacada de las ensoñaciones febriles de un enamorado. De una gran historia romántica con cisnes, lagos, casonas antiguas, largas caminatas y pasiones fatales.

Mark, un Inglés de palabras muy precisas, estuvo de acuerdo en que este es un lugar civilizado. Se sorprendía de que las cosas que uno descuida en la calle no encuentran nuevos dueños con facilidad.

Y he ahí una cuestión importantísima: ¿Qué será lo que nos hace civilizados? ¿Qué será lo que hace que las urbes encarnen los valores de la civilización?

No son estos el momento y el lugar para aventurar, ni siquiera, hipótesis al respecto. Valdría la pena, por ahora, limitarse a insistir en la maravilla que es vivir aquí. Y agregar que este no es solo un lugar perfecto para esos enamoramientos apasionados, desenfrenados y fatales de las historias románticas sino además, el sitio perfecto para otras historias más sosegadas, más maduras. Para otros amores, si se quiere, menos viscerales y más respetuosos. Con menos suspiros y más sonrisas.

Son pocas las historias que no caben en una ciudad así, llena de destellos luminosos, de parajes fantásticos, de ojos más azules que el cielo, de esa gran calma que producen muchas otras calmas juntas.

Hanging Out With Lions

2011-09-04T01:29:00.000+02:00

Erindi, Namibia. 17 de abril de 2011.

Tim, un Australiano gordito y de ojos amables, nos dice que nos callemos, que la leona que se aproxima se llama Tasha y es muy malhumorada. Apaga el motor del Land Rover verde en el que estamos todos subidos y reina el silencio.

Acercándose a nosotros, con una cierta parsimonia elegante, una manada de leones. A pride of lions, dirían casi con poesía los locales. Con poesía y con cierta elocuencia, porque la traducción literal de la palabra pride al español es "orgullo, y la parsimonia con la que andan estos animales es la misma manera parsimoniosa en la que andan las personas a las que les pesa el orgullo.

Tasha tiene puesto un collar negro que la identifica como un animal protegido y bajo observación científica. Se comporta como la hembra alfa. Organiza a los pequeños leoncitos que la acompañan en una especie de hilera graciosa pero organizada y los monitorea, de tanto en tanto, mirando hacia atrás y enviando a los que rompen el orden de vuelta a sus sitios en la hilera. Todo con una especie de gesto de mando que le sale de los ojos, con una cierta determinación en la mirada que transmite a los pequeños leones un mensaje claro y contundente: Vuelve a tu sitio.

Pocos animales parecen causar tanta fascinación en las mentes de los hombres. Hay algo escalofriante en la idea de un gato gigante que puede comérselo a uno a mordiscos. Mientras la manada se acerca, el silencio en el Land Rover solo se interrumpe con los clics de los obturadores.

Mirarlos a los ojos asusta. Tasha nos observa desde una distancia prudencial con una especie de arrogancia plácida. No gruñe ni da signos de excesiva agitación. Podría simplemente saltar y dañarnos la sonrisa para siempre con un zarpazo. A juzgar por la forma en que nos mira, ella lo sabe.

Desde el flanco izquierdo, el que se acerca es quizá el que Tim llama Bandit. Nos mira con cierta curiosidad juguetona que no deja de parecer peligrosa. Está ahí, a menos de dos metros, inspeccionando el carro de cerca. Me pregunto si esa forma de mirar es la forma en la que mira un cazador a su presa o si se parece, en cambio, a la forma en la que un niño obtiene sus primeros atisbos del mundo.

Shiny Happy People

2011-07-08T23:34:00.008+02:00

Bucerius Law School - MLB (2010-2011).

Shiny Happy People, un álbum en Flickr.

The Flying Children of Narraville

2011-04-12T16:35:00.005+02:00

Narraville, Walvis Bay, Namibia. 2 de abril de 2011

A Gospel Night

2011-04-11T18:37:00.008+02:00

To L, who knows that there is a relentless rhythm, a beautiful music, an immense joy in the hands and feet of this part of the world.

Un tipo al que le decían Blind Willie Johnson escribió, en una de sus canciones, que Dios se mueve en el agua. Jerry Lee Lewis tocó alguna vez en su piano esa vieja canción que habla sobre santos que marchan y puso a bailar a una generación. Händel y Bach, mucho antes, asociaron la idea de la liturgia cristiana a las misas, que eran unas composiciones musicales cuidadosas y llenas de sutilezas.

Hay quienes dicen que Dios está en todas partes. Que vigila, perdona y ama. Que Dios es amor.

Y aunque añadirle atributos a lo divino es siempre osado, uno sospecharía, por ejemplo, que hay algo casi sobrenatural en ciertos bailes, en ciertos sonidos, en ciertas voces. Uno sospecharía que ese Dios que pone a la gente a bailar y a sonreír con frenesí es un Dios bueno.

Describir lo divino es usualmente tarea de taimados y charlatanes, pero si la teología estuviera al alcance de todos, si uno pudiera añadirle una nueva dimensión, un nuevo atributo a lo sagrado, la tentación sería decir que Dios existe, que Dios está en la música.

From the Top of a Dune

2011-04-01T11:44:00.009+02:00

Long Beach, Namibia. 18 de Marzo de 2011.

Cuatro horas de viaje. La carretera es un como un hilo blanco y largo que divide el desierto en dos. El primero es un desierto rocoso e inhóspito en apariencia. El segundo, a lo lejos, un centenar de dunas compactas y de un color amarillo perfecto que se extiende hasta las lejanías que el ojo alcance a divisar. Vista desde cierta altura, la inmensidad de dunas parece un helado de Vainilla gigante, un montón de crema de helado a punto de derretirse.

Es trabajo arduo escalar la duna, pero arriba todo es paz, arriba todo es calma. Resulta que en esta parte del mundo se juntan el desierto y el mar, y que lo único que los divide es una carretera. Ya en lo alto la brisa cálida y salada del océano deshace el sudor y repone el ánimo, pero irrita los ojos al punto de que uno piensa, por un momento, que ese incesante mundo de arena blanca es un espejismo.

Uno piensa, desde lo alto de la duna y con el viento suave en las narices, que la uniformidad y la compatibilidad están sobrevaloradas. Que la verdadera calma, que la verdadera armonía, que la poesía más lúcida está en esta conjunción de los opuestos. En este encuentro entre infinitos mundos de agua y arena, por ejemplo. En el choque de dos inmensidades así de opuestas.

Dunes - Swakopmund - Walvis Bay, a set on Flickr.

An Afternoon in Lake Atitlan

2011-01-29T15:33:00.004+01:00

Some Reasons for Seeing Paraíso Travel

2011-01-22T04:47:00.007+01:00

Year: 2008.

Director: Simon Brand.

Based on the homonimous novel by Jorge Franco.

The first thing you need to know about Paraíso Travel is that the movie is not by any chance the best production of Colombian Cinema. Critics usually prefer "Los Viajes del Viento" (The Wind Journeys) a very musical yet cinematographically silent look into colombian Folklore.

Paraíso Travel, however, is a good representative of colombian cinema. It is worth seeing because it depicts a very actual problematic in Latin America: the illegal migration to the USA.

From that perspective, the movie is a very human portrait of the hardships that illegal inmigrants face all the way from south america through Guatemala and Mexico, in order to achieve their ideal of the american dream. Moreover, the movie questions that ideal: It gives us hints on how dreamy is the america that illegal inmigrants get to experience.

In fact, through the eyes of Reina and Marlon (the main characters) you will see the New York that is not found in the post-cards. There are no central park picnics or museum days for this young couple.

Its portrait of the -other- America, the -other- New York, is in itself a good reason to see Paraíso Travel.

If you are not convinced yet, you may as well take Paraíso Travel as a very sexy exploration of the latin woman. Reina's ways epitomize the ways in which latin women use their sexuality as a very powerful weapon. You will witness the hypnotic effect that Reina exercises over Marlon through the sensual power of her femineity and through a very manipulative combination of demonstrations of affection and subtle rejection.

That exploration of the latin woman, however, does not end with a look at their sensuality. There is no weak woman in Paraíso Travel. Jorge Franco (the writer, acclaimed by the great Gabriel García Marquez) manages to tell us a story about the strength of latin women and also about their incredible ability for tenderness. If Reina embodies the sexual manipulation, Patricia, the woman who takes care of the main character when he needs it the most, is the incarnation of the strong, tender, supportive and caring spirit of latin american women.

A careful look at Paraíso Travel is a discovery of a good narration through cinema. Simon Brand is part of a new generation of Colombian film-makers that wants to step away from that never-ending tendency in colombian (latin-american) films consisting on worrying only about the narration, without paying the necessary attention to the esthetics and language of cinematographic expressions.

His movie is a good attempt to question the idea of paradise. It is a movie about finding a paradise within.

Please see the official trailer in english here: http://www.imdb.com/video/screenplay/vi1547698713/

La Vida Loca

2011-01-22T01:15:00.005+01:00

Documentary.
Director: Christian Poveda.
Year: 2008.

"Livin' la vida loca" is the title of a song by Ricky Martin, a latin american pop singer. It seems to be a song about living a wild life, a life full of dancing, passion, joy and excitement. That type of cliché about the Latin-american "Vida Loca", however, is far away from the type of latin american crazy lifestyle that Christian Poveda portrays in this documentary.

The type of lifestyle in Poveda's film is a brutal reality consuming the younger days of hundreds of thousands of teenagers and young adults in Central America and California. This phenomenon, known as Maras, is grouping young people in extremely violent street gangs dedicated to robbery, drug trafficking, kidnapping and extortion.

According to sociologists and local authorities, the problem started in the times of the salvadorean Civil War, a violent period in Salvadorean history when millions were forced to migrate to the United States. In the ghettos of Los Angeles, Salvadorean youngsters were constantly harrassed by the local gangs, namely "The Cribs" and "The Bloods" and as an answer to that harrasment, they decided to form their own gangs, "La Mara Salvatrucha" and "La Mara 18".

Poveda's documentary is a journey to that world. The world of thousands of young men and women who grew up with no family (Their parents are usually living in the USA as illegal inmigrants) and find in a street gang all the acceptance that their society denies. He goes in their neighborhood, visits their houses, meets their family and portrays their rituals. In one of the most controversial sequences of the documentary, Poveda takes a handheld camera to one of their tattooing rituals (that usually involve inhaling and smoking heavy doses of low-quality narcotics) and shows how this seemingly brutal custom is almost a demonstration of tenderness between men who live in crime and violence. It is that tenderness, perhaps, what they are missing. Perhaps they have been pushed to seek those expressions of understanding and tenderness in the wrong way.

Seeing La Vida Loca is getting a glimpse of the life of "El Crazy", "La Chucky" and many other "mareros" from La Mara 18, is taking a sneak peek to their human side, getting to know them and then watching how they start to disappear shot by shot. In the very moment you get used to their ways, when they become sympathetic characters, they are suddenly gone.

This sixteen months journey, this portrait of the human side of the forgotten youth in central america costed Mr. Poveda his own life. He was shot several times in the salvadorean locality of Tonacatepeque on september 2nd 2009, while working on this, his opera postuma.

That Way: The Pacific Ocean

2011-01-03T18:56:00.003+01:00

That Way: The Pacific Ocean, originalmente cargada por Javier Pimentel.

Obama's Greatest Hits

2010-12-22T16:14:00.002+01:00

Algunos acusan a Obama de ser precisamente eso: un presidente de discursos. Dirán que el título de esta entrada es perfecto porque en efecto, los "greatest hits" de Obama se hicieron en campaña, no en la casa blanca, y que ambos fueron discursos. No voy a tomar posición en ese debate ahora porque me embarga la pereza. Me bastará con decir que confío todavía en lo que Obama representa, en lo que defiende, en su discurso de cambio y en su honestidad. Entender esas nociones, esas ideas, es muy fácil si uno escucha con cuidado los dos discursos aquí reseñados.

El primer discurso es una respuesta a los cuestionamientos que le hacían desde la campaña de Mccain a su patriotismo. Resulta que el tiro les salió por la culata porque en el discurso Obama les da cátedra sobre el significado del patriotismo y más aún, sobre esa idea americana de patriotismo resumida en aquella frase de Mark Twain:

“Patriotism is supporting your country all the time, and your government when it deserves it.”

Este segundo discurso fue el que Obama pronunció el día en el que ganó las elecciones. Fue incluído por Simon Sebag Montefiore en su libro "Discursos que cambiaron el mundo" (Speeches than changed the world) y está lleno de un montón de palabras de esperanza sobre la idea de América, sobre la forma en que la unión de los estados ha emprendido, desde hace mucho tiempo, un constante camino de cambio y mejora. Es un discurso precioso sobre fé y esperanza, sobre la inquebrantable fé, la unión y la determinación de un pueblo.

"And all of those watching tonight from beyond our shores, from parliaments and palaces, to those who are huddled around radios in the forgotten corners of the world, our stories are singular but our destiny is shared, and a new dawn of american leadership is at hand. To those who would tear the world down, we will defeat you. To those who seek peace and security, we support you. And to all those who have wondered if America's beacon still burns as bright, tonight we prove once more that the true strength of our nation comes not from the might of our arms or the scale of our wealth but from the enduring power of our ideals (...) "

Snowy days in the library

2010-12-13T00:25:00.004+01:00

Snowy days in the library, originalmente cargada por Javier Pimentel.

Bucerius Law - School, Winter of 2010

Lo que duran dos peces de hielo en un Güisky on The Rocks

2010-10-30T00:18:00.002+02:00

Tanto la quería/
que tardé en aprender a olvidarla/
19 días y..
Y un montón de noches.

Una Iglesia Olvidada

2010-09-27T11:24:00.007+02:00

SOME say the world will end in fire,
Some say in ice.
From what I’ve tasted of desire
I hold with those who favor fire.
But if it had to perish twice,
I think I know enough of hate
To know that for destruction ice
Is also great
And would suffice. M. Recitando a Robert Frost, en la feria del Libro.

BOGOTÁ - COLOMBIA, originalmente cargada por laloking97.

Caminar hasta allí en una tarde cualquiera es fácil.

Basta con tomar la séptima, hacia el sur,

o la Jimenez, hacia la Caracas.

Hay mucha gente alrededor.

Y un altar que parece de oro en el centro.

Y una estatua de la virgen,

con cara bonita.

Hay un par de promesas que flotan

en su silencio.

Pero es mejor no recordarlas ahora.

Lo que debe hacerse es callar.

Y esperar.
No probar más el deseo,
ni dejarse arrastrar por sus susurros.

Ya Frost nos advirtió:
Saborear el deseo
es también darle un vistazo
al final de los finales.
Solo quienes lo hacen,
se atreven a vaticinar,
finales de hielo,
o de fuego.

Que no haya más deseo entonces.

Que el silencio de esa iglesia,

lo que la gente le pide a la virgen,

algún libro de una feria famosa,

algún poema recitado en voz alta,
nuestros pasos de city-tour,
un Cheesecake o una tartaleta de Limón,
algún beso perdido en un taxi,
y esta confianza que te inspiro.

Que todas esas sean

buenas razones para

empezar de nuevo.
Si algún día se puede.

Concierto Para Violonchelo a las 8 P.M

2010-09-23T10:43:00.012+02:00

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promises to keep, And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.
Robert Frost

Una pintura de Chelin Sanjuan

Acá va el recuerdo de una tarde.

Se pasea en los recovecos de mi subconsciente:

Era una tarde de poesía y pinturas.
Dijimos:

La chica mira al infinito y su cabello ondea al viento.

Ella espera. Porque contemplar el infinito es esperar.

Y está atrapada allí, en ese balcón roto, entre partituras

que prometen canciones.

Pero la música se ha ido para siempre.

Ya no habrá más poemas cantados,

ni melodías delicadas.

Dijiste:
Ella observa el infinito en las puntas de los pies; debe ser una tarea terrible.
Pero halagaste a la artista asegurando que es una maestra en las transparencias.
Concluímos que el cuadro no es sobre la música o el baile
(estuvimos tentados a creerlo por la posición de los pies).
Dijimos que el cuadro trata sobre la espera.

Y el recuerdo se pone borroso. Pero sigue:

Benditos sean los que esperan. Los que observan el infinito.

Los que leen poemas de Frost en voz alta,

e intentan entenderlos (juntos) en tardes distantes como aquella.

Y se convencen de que el cielo,

o el fuego,

son suficientes para la perdición.

Benditos sean los que hacen promesas,

y los que no dejan que el bosque se las trague.
Ambos son valientes.

Benditos sean los que se conocen a tiempo,

en veranos larguísimos,

y comparten años,
y pueden sembrar árboles frondosos,
y cuidarlos.

y no tienen que llorarse.

Benditos los que compran libros,
y los regalan, y los prestan.
Aunque escondan firmas
y dedicatorias.
Los que se dieron cuenta a tiempo
de que el amor es una decisión,
y no una revelación del destino.
Que hay mucho por sudar
y demasiados ladrillos por pegar.

Benditos sean

Los que juegan a artistas,
y miran pinturas a través de un océano,
y así unen sus almas,
y hacen vibrar sus cuerpos en la lejanía,

y desafían la distancia.

Benditos sean aunque en el fondo sepan,
que la distancia siempre gana.

Y que lo que queda siempre es esto.
Un recuerdo agridulce y distante.

¿Cuanto es dos mas dos?

2010-07-10T05:13:00.009+02:00

Lo peor de tener este corazón de metal

es que cuando alguien,

por fin,

se incrusta adentro,

uno requiere de sopletes y serruchos,

seguetas y taladros,

para desalojar al intruso.

Palabras que le atribuyo a un viejo marinero que conocí

alguna vez.

Hay un par de líneas que quiero escribir para no tener que pronunciar jamás.

No las tengo claras esta noche, así que me limitaré a intentar escapar de esta habitación concentrando la mirada en el punto más lejano que alcance a divisar desde mi balcón.

Planeo hacerlo varias veces y así, de mirada en mirada, espero llegar a un sitio en el que las horas pasen sin filo.

Se me ocurre ahora una ciudad con un lago,

en la que los libros gasten mis días,

y no haya nadie interesado en morder

mi corazón.

Podría escribirte, entre la incertidumbre,

unas líneas que se me antojasen más hermosas.

Sé que podría poner un par de ideas dulzonas,

una tras otra,

y apuntar a tu corazón,

para luego leer con atención

lo que digan tus ojos grandotes.

Pero lo siento.

No sé si estas horas largas me amargarán la noche.

ya no tengo energías para correr tras de ti,

o estremecer tus emociones,

No soy bueno para el arte de perseguir.

Me aterra la forma en que me miras a veces,

con ojos fríos como esta luna malvada que se asoma.

Ya me has visto correr despavorido.

-¿Quién le quita el aliento?

Pregunta la noche oscura.

-¿Quién le roba tus minutos, tus miradas, tus sonrisas?

Pregunta la luna redonda.

-¿Que nombre le pronuncia a su almohada?

Se ensañan las dos.

Es esta una noche llena de incertidumbres e iras domadas.

Y tú eres la reina de las incertidumbres.

Así que me quedaré al margen.

Y escaparé por ratos, en sueños, a un lugar lleno de certezas.

Yo sé que no hay caso hermosura:

Me fascinas.

Pero si supieras donde estamos parados,

no me lo dirías.

Seizing the Day

2010-06-21T08:58:00.005+02:00

Es inadecuado hablar de estas cosas.

No se discuten en público ni con oídos curiosos al acecho.

Son las cosas que explican el sudor en las manos y las sonrisas nerviosas.

Yo podría susurrártelas al oído pero no tiene caso:

El tiempo apremia.

Como siempre.

Abrazarme a tus abrazos se siente reconfortante, podría decirte.

Tus voz tiene un cierto efecto tranquilizante, podría continuar.

Tus labios me muerden en sueños, diría exagerando.

Las imagino como mentirillas piadosas que se ha inventado mi cerebro para explicar la necesidad de tu cercanía física.

Algunos expertos lo llaman atracción pero yo opto por no perder el tiempo inventándole nombres.

Prefiero inventar historias que protagonizas y si la suerte es buena, robarte algún momento del día.

Porque son finitos estos momentos.

Hay que aprovecharlos entonces: Decirlo a viva voz.

Que en las noches de las noches apagas una llama terrible que arde en tu pecho.

Que le susurras cosas a la oscuridad de tus sueños.

Que el miedo a saltar te congela, pero sabes que el salto es inminente.

Inventa tu propio relato.

Dilo en tus propias palabras.

Cuando ya no haya más historias como estas,

la suerte estará echada.

En Otra Parte

2010-06-07T23:17:00.008+02:00

When the poet's mother wondered where the poet had been conceived, there were only three possibilities to consider: a park bench one night, the apartment of a friend of the poet's father one afternoon, a romantic spot outside Prague late one morning.

El grandioso Kundera

Un libro que nunca has leído. Una idea que no has interiorizado. Una cara desconocida.

Un libro sobre un estante, junto a tu almohada. Una idea de hace unas noches, muy masticada. La cara de este lunes y todos los lunes.

¿Quién es ese tan rudo y a la vez tan dócil?

¿Quién es ese tan fuerte y a la vez tan tierno?

Pregúntate las preguntas precisas y sumérgete en ellas. Piérdete en sus recovecos y vuela en la alfombra mágica de lo que no tiene respuesta fácil. Aférrate a las palabras y arrástralas a tu lado.

En algún sitio gris de este planeta hay un espacio que espera ser ocupado. Que te acecha de lejos.

¿Qué será de ti cuando te haya engullido su silencio? ¿Qué te dirán sus noches?

!Bah! las noches no hablan.

Lo correcto es llenarlas con chicas sonrientes y con música. Que no jodan con sus silencios absolutos y sus cantos de sirena ensimismada.

Lo tuyo es el movimiento y la risa, no se te olvide. Cuando te descuidas la vida te busca y tú bien lo sabes: la vida está en otra parte.

Estos son los sentimientos, apretados como la blusa de una mujer voluptuosa, sensuales como la forma en que toca su pelo, tiernos como uno de sus abrazos desconocidos. Estos son los sentimientos que causan poemas.

La vida está aquí cerca esta tarde. Se esconde detrás de tu oreja, baila al unísono con tu cadera. Esta tarde la vida no está tan lejos. Me jala de cerca. Se parece, bajo el calor del sol del pacífico, a tu voz ronca, a las bromas que usamos como pretexto para reír.

Repito: Estos son los sentimientos que causan poemas.

Quien diga que estas líneas son un poema, sin embargo, se las verá conmigo.

Chicken Mchottie

2010-04-06T07:50:00.004+02:00

La forma en la que hablas es casi perfecta.

Los incautos aseguran que es un acento, pero yo creo que es puro eclecticismo.
Eres una chiquilla pero tus frases tienen un ritmo delirante y tu entonación nunca falla.

Tienes unos dientes que podrían alinearse hasta el infinito y se asoman a través de tus labios para producir sonrisas perfectas. Si mañana se abrieran las votaciones, elegiría a tu sonrisa como presidente.

Me habría gustado abrazarte alguna vez y mirar a través de tu mirada y besar los parpados que cubren tus ojos de niña. De niña Italiana.

Te habría preguntado de donde sacas los adornos que aveces cuelgan de tu cabeza y si es que acaso alguien te enseñó a sonreir así.

Te habría desnudado para comprobar que no eres una pequeña muñequita con acento del sur.

Pero es un gran lugar común todo esto.

Supongo que por eso los llaman lugares comunes: Porque todos los visitamos.

Desde este cliché te veo sonreir e inclinar la cabeza y decir tontarronadas.

Y me encantas.

Si pudiera creer que tu corazón es suave y no tiene dientes.
Si creyera que detrás de tu rostro dulce no se esconden infranqueables terrores.
Si no hubiera perdido el tiempo.

La historia sería diferente.

Te lo juro.

Heaven is a Moonwalk

2009-06-26T18:37:00.008+02:00

He got kicked in the back
He say that he needed that
He hot willed in the face
Keep daring to motivate
He say one day you will see
His place in world history
He dares to be recognized
The fires deep in his eyes
Michael Jackson

adios michael, originalmente cargada por tripiton35 (felipe).

Te imagino entre nubes. Tienes puesto el mismo atuendo que usaste muchas veces.

Pareces un bailarin.

Cuando te mueves la gente se mueve, los huesos se llenan de electricidad y todos desearían tener un esqueleto de caucho; un montón de huesos más aptos para moverse al ritmo de algo.

Entre nubes solo bailas. Ya no tienes que dar ruedas de prensa ni asistir a salas donde subastan justicia. Los cuerpos rebosantes de ritmo y los espíritus bailarines no dan declaraciones en la tele ni tienen que lidiar con paparazzis. No hay duda de eso en el cielo.

Te inventaste pequeñas peliculitas para hacer soñar y bailar a muchas generaciones.

Y al final fuiste victima de algo que tú mismo inventaste. La cultura Pop y los programas de farandula te jodieron.

Tu inmortalidad será una dualidad a la medida de MTV: Una historia de bailes y de cortes federales, una historia de genialidad y ridiculez.

Alguien sensato te habría aconsejado silencio.

Un silencio sepulcral.

Te habría aconsejado baile, mucho baile.

Y canto, mucho canto.

Y silencio el resto del tiempo.

El nuevo orden mundial dicta que las leyendas más dignas se forjan en silencio.

Tu error fue romperlo con algo diferente a tus canciones.

Con algo diferente al ritmo de tus huesos.

Permitiste que el final de tu historia lo escribieran los tabloides.

La cagaste.

Pero todo lo tenías perdonado de antemano.

Todo se te perdonaba cuando levantabas un pié y deslizabas el otro,

lo demás es pura chachara de peluquería del show-biz.

Estás entre nubes ahora.

En el cielo, no lo dudo.

¿Como no?

Si naciste un Dios negro y danzarín.

Si le enseñaste al mundo que el cielo es un gran baile.

Y que a él se puede llegar bailando.

Arte Contemporáneo 101

2009-06-02T07:44:00.012+02:00

Desprecio por igual a los que cuelgan banderas de las ventanas y a los que las queman en las plazas.

Milan Kundera

Si me pidiesen que lo describiera, diría que es como un gran circo, como un programa de concurso que nunca termina, como un reality show lleno de personajes estultos y sin oficio. Diría que el 95% de lo que se hace pasar por arte en estos días es mierda enlatada que produce “Wows”.

Si me pidiesen que fuera más preciso diría: Hay más lugares comunes que ideas relucientemente nuevas, hay más formulas repetidas y memorizadas que experimentos inteligentes, hay demasiada gente que se hace llamar artista.

Si usted cree en la dignidad de eso que suele llamarse arte, deberá sobrevivir este mundo lleno de artistas. Deberá sortear millones de mercachifles de veinti-tantos años con coeficientes intelectuales de zancudo y aires de importancia. Todos ellos propondrán lo que creen que son ideas frescas. Usted, solo usted y muy pocos más, albergaran la certeza de que la mayoría de aquellas supuestas ideas frescas no son otra cosa que caca fresca.

No es un concurso el arte, ni hay campeonatos mundiales de pintores, o de escritores, o de músicos. Todo era una parte tonta de su imaginación. No importan los Grammys que gane Carlos Vives o las cosas que digan las caras bonitas al final del noticiero de las siete.

No sería exageradamente impropio ceñirse a la siguiente regla general: las cosas más aclamadas son las peores cosas.

Una mujer que use muchas prendas largas de color negro y muchas palabras que se relacionen con la raíz latina -ars- tales como: arte, artista, artístico, artesano, etc; es una mujer peligrosa. Puede ser una timadora profesional o una estúpida profesional. Si se la topa algún día en el camino, cúbrase los oídos y huya con todas las fuerzas que sus piernas le permitan.

Será preciso alejarse de la gente que frecuente grupos de teatro y de las personas que sólo lean ese tipo de escritores que suelen llamarse -malditos-. Si usted les concede una oportunidad, lo invitarán a tomar cerveza en lugares horrorosos, envenenaran su cerebro con estupideces y lo reclutaran a un ejercito de perdedores que añora secretamente un trabajo en la tele.

No es una tarea tan difícil identificarlos:

-Tienen pocos amigos que no se vistan de forma conspicua y que cuidan su higiene personal.

-Más del 60% de lo que leen es poesía.

-No elaboran ideas consistentes.

-Tienen un coeficiente intelectual bajo.

-Simpatizan con ideas de izquierda y son fervientes admiradores de Noam Chomsky.

-Han visto todas las películas de directores como: Quentin Tarantino, Pedro Almodóvar, entre otros.

Alejarse de esa gentualla es una necesidad absoluta. Mucho tiempo a su lado podría sofocar tu alma e inutilizarla para siempre.

Habla de arte únicamente con gente divertida, inteligente y particularmente culta. Ese propósito se hace más fácil si se aprende a escuchar, porque la gente que habla se delata. Escuchando sabrás si tu interlocutor produce ideas gaseosas o ideas claras y consistentes. Escuchando sabrás si alguien intenta hacerse pasar por culto balbuceando paparruchadas de origen seudo-intelectual o si en realidad es una persona con cierta elaboración intelectual.

Aprender a escuchar es una destreza que implica muchas veces no escuchar.

Lee casi todo lo que se atraviese en tu camino a excepción de Best-sellers. Evita particulamente a: Paulo Coehlo, toda la serie Harry Potter, Dan Brown, Walter Riso, etc.

La literatura de -superación personal- es para mentes débiles que no han sufrido lo suficiente. Los escritores de -superación personal- son mentes débiles que han subido un peldaño en la gran escalera de la estupidez y se dedican a timar a los incautos que se encuentran en los peldaños inmediatamente inferiores.

Aprender a vibrar con verdadera literatura es el mejor remedio para las mentes débiles.

Nunca leas la poesía de alguien que se autoproclama poeta, ni las novelas de alguien que se haga llamar escritor; no te desgastes con las fotografías de alguien que se presente como fotógrafo. Aprende a burlarte secretamente de todos aquellos que repitan muchas veces y a viva voz que son artistas.

Si le preguntas a alguien por su profesión y te responde algo como: -Soy artista- Tienes derecho a burlarte, pero hazlo para tus adentros únicamente o intentarán desgastarte en discusiones tontas sobre la subjetividad del arte, sobre la decadencia del materialismo, sobre el arte urbano, sobre el arte pop, sobre Andy Warhol, sobre el post-modernismo, sobre progresismo y tolerancia, etc.

No leas Blogs.

Desconfía de la gente que solo sabe adular. Si alguien adula en demasía tus escritos, tus fotos o tus pinturas, ese alguien tiene muy poco criterio o espera tu adulación reciproca. Si muchos adulan tus obras, lo más seguro es que sean pura basura.

No le pidas nunca a nadie una opinión muy seria: destruye tus obras por ti mismo.

Jamás le muestres tu obra ni tengas en cuenta la opinión de alguien que no lea más de 20 libros completos al año. Si te expones a la miseria intelectual de los seudo-intelectuales engrosaras también las filas de los miserables.

Lee poesía y estudia ingeniería electrónica. Escribe novelas y gana dinero como abogado de corporaciones. Pinta abstracciones por las noches y trabaja en Wall Street de día. Que el arte no sea tu oficio; que el arte no sea tu forma de ganarte la vida.

Si desafías esas reglas acabarás mendigando y tu arte será pobre, efectista y a la medida de las quinceañeras y del televidente promedio.

Sé cuidadoso y meticuloso en los momentos indicados.

Cultiva tu cerebro primero y luego tu arte. El primero le dará contenido al segundo.

The -Flying- Dutchman

2009-05-22T20:24:00.010+02:00

Vivir junto al mar en este sitio, como en el sitio de donde vengo, no es necesariamente la gran cosa. No se requiere ser millonario o aventurero.

La pobreza es parte del paisaje y el horizonte se funde con la desidia. Todos: pobreza, horizonte y desidia, parecen infinitos.
Nadie se entristece ya por ser pobre o porque la civilización lo olvida.
La gente se entristece por cosas menos etéreas:
Porque la pesca está mala o porque muere un conocido.

Si el mar es sinónimo de progreso en otros lugares, acá es sinónimo de caos y mezquindad. Es casi siempre un sitio para ganarse la vida entre la basura y la podredumbre.

Esto no es Cancún ni la costa Azul. Este es el mar del tercer mundo y hay muchas preguntas sin resolver:

¿Qué debe sentirse al sonreír a las olas o al mirar un horizonte soleado sin arrugar los ojos?

¿A qué oleran la euforia y la felicidad en medio de la pobreza?

¿Qué tan divertido es jugar dominó por la tarde sobre una vieja mesa de madera rodeada de conocidos?

¿Habrá espacio para carcajadas verdaderas o el salitre escocerá las heridas y envenenará las almas?

En -La Mar-

2009-05-22T20:12:00.008+02:00

Hemingway cuenta casi a manera de dato curioso que hay gente que se refiere al mar como si el mar fuera una presencia femenina.

-La mar- le dicen.

Como si fuera una mujer.

Supongo que -la mar- se parece en cierta medida a las mujeres, pero no quisiera ahondar en detalles. -El mar- masculino suena más prosaico pero menos riesgoso.

Si viviera junto al mar, como algunos personajes de Hemingway, mi vida sería diferente.
Tal vez tuviera brazos fuertes y tal vez nadaría más rápido que Ian Thorpe.
Mi color de piel sería uniforme y mi espalda más ancha.

Si viviera junto al mar no pagaría la electricidad ni navegaría en internet, pero esperaría botellas flotantes en las tardes de sol rojo.
Algún mensaje llegaría trayendo noticias de viejos naufragios o de amores perdidos.

No leería poesía, pero rompería corazones con más frecuencia. Y arrancaría bikinis y contaría historias de piratas y de maldiciones.

Y también lanzaría botellas a las olas, contando incoherencias que se me antojasen hermosas.

Si viviera en el mar ya no querría ser un pirata, porque los piratas de estos días usan metralleta. Sería, sin embargo, un tipo recio y de pocas palabras.
Pegaría más duro que Tyson.

Si viviera en el mar sería un pirata, un bucanero, un ermitaño, un naufrago.

Si viviera.

Cuando LAST.FM no me Cobraba nada Por ser Colombiano

2009-03-28T23:06:00.009+01:00

En la única igualdad en la que me daba el lujo de creer era en la cyberigualdad. Creía en ella, no porque confiara en la bondad de las nuevas generaciones ni en la cyberdemocracia ni en las estupideces que se le parezcan. Creía en la igualdad de acceso a la información a través de internet por una razón más simple:

Porque internet permite un cierto anonimato.

¿Como se va a discriminar a un total desconocido?

En este preciso momento, usted lee este texto y no sabe si soy un negro o un Judío, si soy un comunista o un homosexual, si soy un indigena Guatemalteco o un Neo-nazi.

A ese tipo de anonimato me refiero.

El internet está rebosante de toneladas y toneladas de información y de un montón de cosas que están libres para todo el que las quiera ver. Por más de que lo intente, en el momento en el que yo haga click en el botón "publicar entrada" no podré evitar que la gente que tenga el coeficiente intelectual menor a 100 acceda a esta entrada y lea esto que escribo. Me encantaría encender el detector automático de -IQ- y mantener este blog lleno de gente inteligente como usted, señor lector, pero el cyber-anonimato es el adalid de la cyberdemocracia, me impide mantener este espacio del internet libre de idiotas en la misma forma en que le impediría a un neo-nazi mantener su blog público libre de Judíos prestos a condenar y protestar.

El caso de Last.Fm, sin embargo, pone en entredicho todo lo anterior.

Me limitaré a decir que Last.Fm es una comunidad musical en internet de origen Aleman cuya principal característica es ofrecer un servicio parecido a una estación de radio a través de -la superautopista de la información-. Este servicio de radio se ofreció gratuitamente por años y años hasta que un buen día, después de que CBS compró la comunidad, se tomó la decisión de empezar a cobrarlo.

El problema, claro está, no es que los dueños de un negocio encaminado a vender servicios hayan decidido cobrar por lo que ofrecen, el problema es que estos anunciaron que iban a cobrarle una suma de 3 Euros al mes únicamente a los usuarios que residieran por fuera de El Reino Unido, Estados Unidos y Alemania.

Voy a ponerlo en otras palabras:

Antes, las estaciones de radio en Last.FM eran gratis para todo el mundo, pero de un momento a otro Last.FM decidió que a partir del 30 de marzo los Colombianos, Peruanos, Salvadoreños, Japoneses, Italianos, Suecos, Suizos, Bolivianos, Ecuatorianos y en general todos aquellos que no sean Estadounidenses, residentes del Reino Unido o Alemanes tienen que pagar una suma mensual por escucharlas.

Es un caso de discriminación claro y palpable, el criterio es el país de origen: Si usted no viene de tres regiones del primer mundo y quiere acceder a nuestros servicios, extiéndanos un cheque por 3 euros cada mes.

¿Razones? En el Blog de Last.Fm no hay ninguna muy clara y no me molestaré buscándolas, no me interesan. No me apetece escuchar o discutir las razones por las cuales deciden cobrarle a los usuarios del atribulado tercer mundo mientras mantienen la gratuidad a los usuarios de tres de las regiones mas ricas del globo terraqueo. No he sabido de una medida más regresiva que ésta desde el IVA, que grava a pobres y a ricos por igual. Esto es en estricto sentido mucho peor: Gravar a los que son estadísticamente más pobres y exhimir a los más ricos.

Las comunidades en línea como Last.FM se mantienen a flote con el contenido que crean sus usuarios (Usted y yo) y lo cierto es que si ellos quieren mis contenidos y mis scrobbles y mis listas, deberán esforzarse mucho más. El mensaje que escucho entre líneas es básicamente el siguiente: No podemos sostener el negocio en Colombia a través de la publicidad porque nuestro modelo de negocios falla y aunque usaremos tu contenido y seguiremos mostrándote publicidad, tambien te cobraremos si quieres usar nuestra Radio. No tenemos la culpa de que hayas nacido en Colombia.

Adivinen qué: Yo tampoco.

Si no pueden sostener el negocio en Colombia a través de la publicidad ¿Por qué sigo viéndola cada vez que abro Last.FM desde mi computador?

Me limitaré a decir que me siento muy decepcionado. Alguna vez fui tan ingenuo como para creer que Last.FM representaba algo así como el futuro de la democracia musical y por eso toleraba entre mis "Last.Fm Friends" a los idiotas que escuchaban una y otra vez las canciones de Coldplay . Ahora, con los ojos más abiertos, entiendo que Last.FM es un fiasco y que la cyberigualdad es como todas las otras igualdades: Una entelequia que inventó la humanidad para burlarse de si misma, una idea tierna pero inconsistente.

Si yo no fuera un despreciable importaculista, si me interesara cambiar el mundo, propondría un Boycot desde el 30 de marzo. Propondría por ejemplo que todos los usuarios de Last.Fm que leyeran este post cambiaran su perfil de usuario por un cuadro negro como este en memoria de la difunta cyber-igualdad.

Como me gusta la comodidad y no peleo por causas como los delfines rosados o los huecos de la capa de ozono, me limito a escribir esta cosa y a evaluar durante estos dos días la posibilidad de cerrar para siempre mi cuenta de Last.Fm.

Por supuesto que tendré que encontrar una página parecida que no me cobre por ser Colombiano e indefectiblemente caeré en un viejo pero más agradecido vicio que a todos estos superempresarios les duele: Invocaré al barco fantasma de Morgan que siempre viene cargado de música gratis. Supongo que es la forma más efectiva de protesta.

El Policía Poeta del Pantano de Vargas

2009-03-11T18:04:00.003+01:00

El Policía Poeta del Pantano de Vargas, originalmente cargada por Javier Pimentel.

Se supone que es un policía de turismo. Después de una clase de seis meses de teoría general del estado y de otras tantas materias afines, yo no entiendo ese concepto, pero esa es otra historia.

No es amigo de la palabra "entonces" y en un acento cantado (que me hace pensar en un torpe pero tierno caballero de otra época) prefiere usar la palabra "entón" para conectar los sucesos de sus relatos.

Es una palabra horrorosa y sin gracia, pero cuando él la repite bajo el sol del Pantano de Vargas suena encantadora.

Sus historias son sobre caballos, sobre generales obstinados que tientan al destino, sobre unos jinetes llenos de bizarría que cabalgaban casi desnudos y que acababan con todos los rivales a su paso. Las cuenta señalando hacia los cerros, indicando las posiciones de los generales, revelando el camino de las tropas e insinuando las trayectorias de las balas de cañón. Mientras ubica con gestos pausados el lugar que alguna vez fué la morada de Simon Bolivar, uno casi puede sentir el estruendo de la batalla.

Ningún historiador Colombiano que conozca tiene el mismo carisma o el mismo talento para hacer vibrar a la gente con ese tipo de historias sobre nuestros héroes.

Es un policía de turismo, porque así está escrito en su uniforme. Pero tambien, con el permiso del cielo Boyacense, es un poeta. Por lo menos un poeta de medio turno.

No creo que lo sepa, pero dentro de su uniforme, debajo de su sombrero y en el canto de sus frases torpes hay más poesía que en muchos best-sellers y facultades de literatura.

Here Comes The Sun

2009-03-02T04:50:00.014+01:00

Here comes the sun
here comes the sun, and i say/
it's all right/
Little darling, it's been a long cold lonely winter/
little darling, it feels like years since it's been here/
George Harrison

Creo en la fotografía. En la buena fotografía. Me gustan las fotos de la gente que imagina un mundo y puede mostrar su visión de ese mundo con la ayuda de una cámara fotográfica.

Creo en la respetuosa y maravillada forma en la que Roland Barthes estudia y nomina lo fotográfico, en las visiones de Cartier Bresson, en los retratos de Annie Leibovitz, en las evocaciones de Ansel Adams y en las ensoñaciones provocadoras y luminosas de Lachapelle. Creo en la dedicación apasionada de Sebastiao Salgado y en el talento de Richard Avedon para retratar personas y desnudar almas. Todos ellos cuentan historias grandiosas con sus fotografías y son creadores de imágenes hermosas. Admiro sus trabajos profundamente.

Creo que una buena foto se toma, no se fabrica. Me fastidian los retoques digitales excesivos y me repugnan los gigantescos recortes que compensan la falta de cuidado y concentración en la composición. Si alguien pasa más tiempo frente al Photoshop que detrás de su finder ese alguien es un diseñador digital, un retocador de fotos o un ilustrador que basa su trabajo en fotos pero nunca un fotográfo. Una foto que necesite muchos retoques es una mala foto y alguien que retoque en demasía indiscriminada es un pésimo fotógrafo.

Detesto de sobremanera a los turistas con ínfulas de artista que viajan a los lugares más atribulados del mundo y le toman fotos en Blanco y negro a los rostros de los lugareños pobres para después hacerlas pasar por arte.

No hay peor afrenta al buen gusto y a la fotografía que la técnica del HDR. Si a alguien le preocupa demasiado el rango dinámico de sus fotos debería usar buenos rollos de filme, que logran un gran rango y lo hacen respetuosamente, con delicadeza, sin hacer de las fotos un vesánico festival de luces y colores de aspecto artificial y extravagante como el de las tiras cómicas baratas. El HDR es así: horroroso y lleno de una burda y colorida artificialidad; aveces lo imagino como un intento de los junkies de la computación por crear el arte que le es esquivo a sus almas nerds.

En Flickr, a propósito, ronda una foto de una moto llena de brillanturas y colorinches que se exhibe como la gran cosa engañando a Gog y a Magog y haciéndole propaganda al reino de las tinieblas del mal gusto.

La lomografía es una idea tierna pero tontísima y simplísima. Hay tantos lomógrafos como gente que nunca ha visto una gran foto; hay tantos lomógrafos como artistas neohippies y trapudos de facultad Bogotana. Veo en ella un hobbie para los que nunca han vibrado con una foto o para los que han renunciado a esa magia, para los necios que creen que la suerte y un click son los únicos ingredientes necesarios para una foto sublime. Si la idea es crear imágenes casuales y divertidas; el finder, la observación, la sensibilidad, la sutileza y el sentido del humor son tus mejores amigos, pero ninguno es ajeno a la disciplina fotográfica; ésta se basta a si misma.

La lomografía es a mi juicio una propuesta de estilo de vida, no una nueva expresión artística, y en este mundo en el que los estilos de vida se convierten fácilmente en religiones, otro estilo de vida por novedoso y cool que suene, hace mucho estorbo. La lomografía sobra.

Creo en la composición cuidadosa, meticulosa, obsesiva. Un milimetro hace la diferencia entre una buena y una mala foto. Creo en el balance compositivo, en la contraposición armónica de texturas, en el buen uso de la profundidad de campo, en los colores que roben el ojo y en las imágenes que propongan historias para pensar. Creo sobretodo en eso: En las fotos que hagan pensar e imaginar. Ken Rockwell, a quien respeto mucho, dice que son muy pocos los fotógrafos (incluso profesionales) que logran capturar la imaginación y estoy firmemente de acuerdo con esa idea.

Cada vez que hago click con mi cámara es porque previamente he observado con ojos atentos y he identificado el studium y el punctum de la escena que tengo frente a mis ojos. El click busca capturar las imágenes que imagino luego de observar el mundo y casi siempre obedece a preguntas básicas: ¿Qué hago para que esta foto se parezca más a esa imágen que tengo en la cabeza? ¿Qué detalles son prescindibles o distraen la atención o destruyen aunque sea ligeramente la armonía y el balance de esta foto?

¿Qué es lo realmente imprescidible y desde que ángulo, distancia y perspectiva puedo lograr esa imágen que imagino?

¿Como se ve mejor?

Una vez contestadas esas preguntas, la cámara juega en un segundo plano. La cámara es un simple instrumento. Tomo fotos con una Nikon D90 porque me parece una cámara sensacional y llena de posibilidades creativas; porque el sonido de su obturación me invita a tomar más fotos, porque se deja agarrar muy bién y por su grandioso finder. Además, es la mejor cámara que puedo comprar por ahora.

Creo, sin embargo, que cualquier cámara basta para tomar buenas fotos y he visto imágenes preciosas que salen de cámaras baratísimas y plastiquísimas y de apariencia tontarrona. Si este arte es sobre imaginación y observación, las cámaras son simplemente escollos técnicos a superar, meras herramientas para atrapar visiones.

A propósito de esto último, Rockwell propone algo que me viene a la cabeza de tanto en tanto:

-Las cámaras son como las guitarras, cuando un virtuoso toca su guitarra no está pensando en acordes o en cuerdas sino oyendo y pensando en su música.

Es cierto: Alguien que tome buenas fotos puede tomar buenas fotos usando practicamente cualquier cámara. Un buen fotógrafo, como un buen músico, maneja sus instrumentos con destreza y precisión y discierne entre uno y otro prefiriendo al que más se ajuste a la necesidad de su arte, casi siempre usa el instrumento que le permita reproducir con mayor facilidad el sonido de su alma.

Yo, por ejemplo, no soy precisamente un fotógrafo ni imagino mundos como Lachapelle, no soy un experto en la técnica como Rockwell, no puedo retratar al papa ni viajar a fotografiar el Africa, así que le tomo fotos a lo que me rodea y aveces tengo suerte en los viajes. No he tomado una foto que haga estremecer a nadie o que haya parado el tráfico pero cada vez que puedo agarro mi Nikon, aguzo la vista y salgo a buscar atisbos del mundo.

A Unos Pasos del Patio

2009-02-18T05:43:00.006+01:00

Casi en El Patio, originalmente cargada por Javier Pimentel.

A veces mi patio es un lugar soleado y lleno de rayos de sol que se cruzan. Hay una especie de lugar techado justo en medio de su su inmensidad verde y el interior de la casa. Bajo ese techo la luz es excelente.

Estas mañanas he salido temprano sin mirar en esa dirección y estoy seguro de que algún día estaré tan lejos que no podré asomar el ojo para atravezar la vista desde el sitio más oscuro del caserón hasta ese muro final de color naranja que mantiene alejados a los maleantes.

Nada de esto es para siempre, así que me deleito fijándolo todo momentaneamente en mi retina y en este montón de ceros y unos. Le atribuyo esa idea en parte al aburrimiento y en parte a una tonta esperanza de mantener la luminosidad de estos momentos en mi memoria, en la forma de un montón de recuerdos atravesados de sol.

Sobre Moo

2009-02-17T01:34:00.011+01:00

Yay!!!, originalmente cargada por Javier Pimentel.

Me topé con MOO casi por casualidad. Abrí una cuenta Pro de Flickr y resulta que me hice acreedor a 10 MOO minicards gratis. No tenía ni idea de qué eran MOO o sus minicards pero al navegar por la acogedora interfaz gráfica del sitio me di cuenta de que se trataba de éstos rectangulitos pequeños que sostengo en mi mano ahora, en los que estan cuidadosamente impresas mis fotos. Al principio no me lo creía, así que decidí comprobar si la promoción tenía algun tipo de -catch-. Me imaginé que probablemente me obligarían a pagar el costo del envío hasta ésta recóndita ciudad donde vivo: San Salvador.
Lo cierto es que el envío no me costó ni un centavo (la promoción era totalmente cierta) y al cabo de algunos días (El envío no era express) recibí un sobre de carton con un logotipo en forma de gota que en su interior carga la palabra MOO y justo al lado la frase: We Love to Print.
Fué una primera gran impresión (la que me llevé), porque el empaque se me antojó muy bien pensado y creo firmemente en que las cosas buenas casi siempre van envueltas en buenos empaques.
Las Minicards, encajadas en una especie de postal, resultaron ser unas impresiones (28 X 70 mm) cuidadosas y de aspecto Matte sobre una especie de lámina acartonada, llenas de colores y de posibilidades creativas. En el reverso, como se me había prometido, estaba mi nombre y el logotipo de Flickr.

Es un acontencimiento encontrar un estudio de impresiones en Internet que le dé un tratamiento digno a mis fotos sin obligarme a realizar nuevos uploads en tamaños diminutos y que además envíe los resultados de forma confiable a estos atribulados países de la periferia. Moo, con su promoción, logró probarme esas dos cosas y se ha ganado un cliente; si sus postales y sus stickers son tan delicadamente coloridos y tan cuidosamente elaborados como sus Minicards; que logran una rara y deliciosa combinación entre elegancia y sofisticación (Sin dejar de ser muy divertidas y dulces para el ojo) entonces creo que el lema comercial de este nuevo negocio de impresión es muy adecuado: A Richard Moross y a su equipo realmente les fascina imprimir.

El link: www.moo.com

Manifiesto Casi Estético

2009-02-13T06:53:00.019+01:00

Vivimos en un lugar redondo y frío dominado por imagológos; los conceptos han muerto y las mediocres imágenes mentales que se proponen sobre el mundo se vislubran como ideas irrefutables. Por acumulación, éstas imágenes van forjando una cultura marginal y llena de tontería; todo el mundo las comparte y todo el mundo les rinde culto. (Como en la palabra CULTUra).

Es este un mundo en el que ser artista es ser como Juanes, en el que ser músico es ser como Shakira, en el que ser escritor es ser como Paulo Coehlo, en el que ser actor es ser como los tontarrones de RCN y Canal Caracol. Es este un lugar tontísimo y simplísimo en el que las señoritas ven en las sensibleras canciones de Ricardo Arjona una expresión lírica original y sublime.

Palabras como escritor, artista, músico, fotógrafo, Rastafari y actor, entre muchas otras, han perdido el significado que alguna vez tenían, le han cedido el paso a esas imágenes que las masas tontas comen en el desayuno.

Si ser artista implica usar mucho fijador en el pelo y devenir un malviviente estúpido e incapaz de apreciar la belleza prefiero mandar esa nueva noción del "arte" a la mierda. Si ser artista es usar el disfraz de los estúpidos que pululan en las facultades de arte y vestir chaquetas de cuero olorosas a marihuana prefiero venderle el alma al diablo y renunciar para siempe a la poesía.

El mundo era mejor cuando no se construía a través de imágenes gaseosas proyectadas con ayuda del Trinitron; formateadas para los ojos del necio y del estulto.

Los Simpsons y las telenovelas Mexicanas han influenciado mucho más el pensamiento de estas ultimas generaciones que Dostoievski, García Marquez y Barack Obama juntos.

Sin embargo, el problema no radica en las imágenes, el problema es que éstas han reemplazado a los conceptos y las ideas y que así, la cúspide de la pirámide del nuevo orden mundial es habitada por aquellos que crean la imagología. Inscribe una imágen del mundo en el cerebro del colectivo y reinarás.

Podrá usted decir que soy un hijodeputa, pero cada vez que escucho las palabras "escritor", "fotógrafo", "artista", "rasta"; o las frases "Cultura alternativa" y "Construir pais" tiendo a cagarme de la risa.'

Ideas en Aluminio Anodizado

2009-02-06T17:48:00.006+01:00

Piensa en tu novela o cuento favorito y en su mejor personaje.

¿Como lo imaginas?

¿Es así, grande y fuerte y rubio como Clint Eastwood cuando mataba indios?

¿Es así, preciosa y de piel suave como las princesas de Disney u horrorosa como las infantas de la vida real?

Es una inquietud ingenua, lo sé, pero aveces me pregunto si a mi personaje favorito se lo imaginaron frente a una vieja Remington, si lo escupió una lapicera o si lo teclearon suavecito ya bien entrada la era digital.

Para que Todo Suene

2009-02-05T05:34:00.005+01:00

Me pregunto si entre toda esta maraña de cables se halla perdida alguna idea o revolotea un recuerdo que ya no se tiene en cuenta. Lo que es cierto es que sobre este escritorio no hay una sola manguerita de éstas, ni larga ni corta, que sea inútil o que haya entrado en desuso. Todas se necesitan.

Las casas del mundo se llenan de alambre y de ese monton de serpientes sin las que la vida sería imposible. Este no es el mundo de la gente sino el mundo de los cables.

Puede parecer escalofriante y no es extraño que el miedo embargue cuando los rincones empiezan a llenarse de pequeñas cuerdas enroscadas, pero aquello es paranoia innecesaria.

Yo las miro con cariño. Si es que son víboras las que se entrelazan en esta maraña que reposa sobre mi escritorio, ya han perdido el veneno. Casi siempre transportan y escupen música.

Algunas Cosas Son Fotogénicas y Otras Son Feas

2009-02-04T08:36:00.010+01:00

Woody Allen dijo en una entrevista reciente que su obsesión por la belleza lo hacía un hombre muy superficial. Dijo, entre lineas, que el principal razgo de un superficial es su necesidad apremiante de asir cosas bellas todo el tiempo.

A mi, por ejemplo, me encantaría llenar este espacio de objetos que no sólo cumplieran su propósito básico sino que además se vieran bien. Prefiero los artefactos y los objetos que sirvan para hacer cosas y que además inspiren hacer cosas. Cuando compro algo no me duele pagar más si este algo se ve mejor, si este algo me robará la mirada y me alegrará la vida y me invitará a usarlo, a tocarlo.

Un objeto feo es como una mujer fea: Puede servir para su cometido perfectamente y hacerlo todo muy bién, pero al final termina aburriendote y robandote la inspiración.

Los Escandinavos saben esto desde hace rato y por eso ya superaron aquel paradigma que propugnaba por objetos fabricados sólo para funcionar. No es una coincidencia que el diseño de los países nórdicos sea la gran caca si se tiene en cuenta que el nuevo paradigma exige mucho más: Los objetos deben funcionar, funcionar más eficientemente y además deben verse bien, deben inspirar.

No creo que sea una idea descabellada si se piensa que los objetos son usualmente herramientas pensadas para el bienestar del hombre y que un hombre es por lo menos en parte el resultado de su entorno: de lo que ve, de lo que lee, de lo que toca, de lo que usa, de lo que hace.

Este pequeño espacio del mundo en el que me siento a diario ha tomado forma como resultado de una búsqueda de objetos hermosos. Ninguno ha sido bendecido por Christian Dior ni aprobado por Donatella Versace pero hacen de este lugar un sitio más acogedor. La gente saltará a las conclusiones, pero si alguien me acusa alguna vez de ser un hombre superficial intentaré refutarlo; revelaré mis razones o le diré, como último recurso, que soy como Woody Allen.

When They Go Out And Play

2009-02-04T08:14:00.004+01:00

Algunas tardes Papá y Juancho se encuentran en el jardín y mientras papá riega las flores o cuida de sus tomates, Juancho le exige cosas ladrando o galopa entre las hojas o se revuelca en la hierba para luego echarse, si puede, a su lado.

Juancho casi siempre ladra fuertísimo y exaspera a papá, quien intenta calmarlo al principio y luego le pega uno o dos gritos. Es un juego y una contienda entre dos paciencias, y la de Juancho siempre persevera con una cierta ternura; ladra y salta y empuja con el hocico y trae su correa y apunta hacia la calle.

No me parece raro que papá siempre acceda.

About The Elf Who Makes Music

2009-02-04T05:39:00.015+01:00

Ilustración de Nana Franco

Corro el riesgo de repetirme si digo que la música circunda este lugar, pero es un riesgo saludable. Hay un duende que se desliza y da pequeños saltos entre la madera y baila sobre los giros de los discos duros.
Jamás lo he visto pero me lo imagino diminuto, bonachon e inofensivo; me lo imagino lenguaraz, terco y ocurrente.

No creo que sea irlandés, porque prefiere el jazz y aveces pone vallenatos, aunque detesta que usen la palabra eclecticismo o el adjetivo "Excentrico".
Pone a sonar a Miles Davis de vez en cuando, pero también a Diomedes y también a John Lennon y a todos los de su calaña. Nadie sabe a ciencia cierta cual es la naturaleza de la extraña aleatoriedad que lo impulsa.

En el estudio de mi casa, entre la madera y la maraña de cables (repito) vive un duende, que es diminuto e impredecible y tambien es un hacedor de música.

About The Elf Who Makes Music, originalmente cargada por Javier Pimentel.

Made To Spin and Shine

2009-02-04T05:17:00.010+01:00

Este es un lugar lleno de madera en el que se respira olor a nuevo. A la derecha hay un gran estante para libros de esos que se compran desarmados e incluyen, por el mismo precio, un montón de cosas: Tornillos, remaches, entrepaños y una infinidad de retos para la paciencia.

Como asiento de trabajo se usa un escritorio que mamá había comprado para una oficina que usó muy pocas veces. Es muy largo y en las noches cabemos los tres, uno al lado del otro, trabajando en tres diferentes computadoras portátiles.

Sobre el escritorio hay muchas cosas: Casi siempre dos laptops y un iMac blanco como la nieve, de aspecto cristalino, que nos acompaña desde hace unos tres o cuatro años.

Es un recinto relativamente oscuro en las tardes pero discretamente silencioso y acogedor. Cuando uno cruza el corredor y decide seguir de largo, la música precisa hace retumbar la madera y desde el escritorio hace un llamado fuerte y claro.

Los Ojos de Catalina

2009-01-26T07:09:00.008+01:00

Catalina's Biiig Brooown Eyes, originalmente cargada por Javier Pimentel.

No entiendo su peinado. Es como mirar un montón de triangulitos que se entrelazan y que terminan en unos mechones de color castaño para caer sobre una frente grandota.
Hay un pequeño espacio entre sus dientes, no muy pronunciado sino perfecto, con la proporción adecuada.
Llora sin lagrimas cuando le conviene y aprieta los ojos fuertísimo. Entonces uno empieza a extrañar esas dos esferas blancas gigantescas y las dos bolitas marrones que tienen en el centro; y le concede lo que sea, para que mueva esas pestañas pequeñitas pero gruesas y haga cualquier gesto, cualquier gracia, cualquier guiño.

Cada mujer cultiva desde niña una pequeña reina del drama. Con cada año que pasa va aguzando las maneras, trabajando en la resistencia, va haciendose diestra en algo intimamente femenino e inexpugnable. No son peligrosas por casualidad. En eso pienso mientras ella juega como si no se percatara de mi existencia: en los pobres corazones de los hombres que se le cruzarán en en el camino.

Este espacio es todo suyo, le pertenece. Mientras afuera la gente habla y come y ríe y finge divertirse, ella juega inventando historias con lo que tiene a la mano.
Mide un poco más de un metro, pero ya adivina los estragos que puede causar con esos ojazos marrones; ya sabe iluminar la noche con su sonrisa.

The Desk Of The Eclectic Reader

2009-01-17T20:28:00.011+01:00

Es un sitio relativamente oscuro, del color de la madera. Sobre cada pupitre hay una pluma lista para usarse y dos libros cuyos colores crean una sensación cromática deliciosa si se los mira en relación a su entorno ocre.

Se supone que uno de los libracos, de carátula azul apastelada atrapaojos, es una selección de lecturas para gustos eclécticos, elaborada por un tal McGuffey. Ni idea.
Se supone tambien que aquí le daban buena educación a los niños negros del sur de Los Estados Unidos en una época en la que todavía eran ciudadanos de segunda categoría.
Nuestra guía, una señora afable y de buen humor, de aquellas republicanas que mencionan mucho a Jesús, asegura que en estos edificios la gente recibía un trato digno y que sus paredes algún día albergaron voces y notas de Gospel.

3 de enero de 2009. Montgomery Alabama

Ir a Atlanta

2009-01-03T09:00:00.012+01:00

I'm just an old hound dog/
Roaming around, oh Lord/
I've got all this/ and Heaven above/
Oh, Atlanta/
I hear you calling
I'm coming back to you one fine day
Alison Krauss

Desde que uno se la imagina por primera vez, Atlanta hace una poderosa promesa musical, como todas las grandes ciudades. Así como uno recuerda las voces de Sinatra y de Tony Bennet al pensar en Nueva York, así recuerda uno las de Alison Krauss y Ray Charles cuando piensa en Atlanta.
No es posible evitar la tentación; en la autopista, al pasar la frontera, el iPod pone en mis audifonos la voz de aquel ciego que dice algo sobre una tal Georgia (No se sabe si habla de una mujer o de un lugar del mundo) que siempre lleva en su mente. Hay en estas tierras, esparcidas por todos lados, semillas de Blues y de Jazz.

La promesa, sin embargo, no es solo musical. Cualquier persona que lea por lo menos periódicos sabe que Atlanta es la ciudad que ostenta el acuario más grande del mundo; una inmensidad de agua azul rodeada de cristales, en la que flotan entre otros, los únicos tiburones ballena que se mantienen en cautiverio.
Impresionante es la palabra adecuada para describir aquel sitio, pero debo decir que esperaba algo más contundente, algo colosal. Supongo que me decepcionó la rapidez con la que se puede recorrer sus pasillos, pero en todo caso podría decir en su defensa que los días previos al cambio de año no son un muy buen momento para visitarlo, y además que la experiencia no está completa sin llevar un -wetsuit-, con el que se supone que me habrían permitido (por una módica suma, por supuesto) sumergirme en los tanques que albergan a los animales que probablemente no estarían interesados en morder mi trasero. Si usted es un buzo certificado y no un simple aficionado como yo, habría podido realizar un tour subacuatico completo.

Las posiblidades son muchas: Un paseo por Piedmont Park, un vistazo a la ciudad desde la inmensa Peachtree Tower, el recuerdo de un rascacielos en forma de lapiz, un recorrido por una zona de restaurantes y de vida nocturna pensada con gran precisión arquitectónica y un museo de la historia de Coca-Cola, en el que se pueden probar más de 60 productos de The Coca-Cola Company, incluyendo algunos que solo se venden en ciertas zonas de Asia.

Una semana o menos, por cierto, no es suficiente para visitar Atlanta, así que no me puedo llevar la impresión completa en mi cabeza. Me voy como prometiendo lo que Alison Krauss le promete cada vez que suena en la radio: Que un buen día volverá.
Supongo que lo haré.
Yo siempre vuelvo.

Oh, Atlanta

2009-01-03T08:51:00.003+01:00

Oh, Atlanta, originalmente cargada por jpimentelc.

Esta foto para Nana, que me recordó con un dibujo el Skyline que me era más frecuente hace algunos meses.
Ahora yo te muestro, con la torpeza de un fotógrafo aficionado, el Skyline que conocí hace algunos días.

Feliz Año para ti Tambien.

Amanecer En El Valle del Sinú: Antología Poética de Raúl Gomez Jattin

2008-12-19T19:27:00.011+01:00

Por qué va a entristecerte el no ser poeta
Terrible sufrimiento el serlo
Sagrado –es verdad-
pero terrible

Raúl Gómez Jattin

Si uno nació de Bucaramanga hacia arriba vive orgulloso de Gómez Jattin porque le han dicho que a diferencia de otros escritores costeños fue un tipo cojonudo y lenguaraz. Es cierto: Raúl Gómez Jattin fue todo eso y otro poco. Dicen que en sus últimos años se paseaba por los parques de Cartagena arrebatando comida de la boca de la gente como lo hacen todos los otros mendigos del corralito de piedra, pero él, sin embargo, tenía una pequeña coartada: La poesía.

Y es precisamente su poesía lo que se recopila en "Amanecer en el valle del sinú, Antología Poética", un libro que tras un aburrido pero acertado prólogo de Carlos Monsiváis, nos revela el mejor regalo que un mendigo pudo haberle dejado a la humanidad que lo jodió hasta el tuétano. Esta antología poética, a mi juicio, siempre se queda en los extremos: tiene poemas muy malos y poemas que solo pueden ser producto de una sensibilidad genial. Casi obsceno, conjuro, sin querer ofender y algunos otros apartes de la antología de Gómez Jattin hacen que uno perdone aquellos otros poemas excesivamente delirantes que no dicen mucho y que hablan únicamente de aquel hombre majareta y perdido en los vicios.

La poesía más lúcida y hermosa es la del Gómez Jattin que todavía no está loco pero que se sabe al borde de la vesania, que reconoce su maldición y la vive apasionadamente:

"No soy malvado Trato de enamorarte

Intento ser sincero con lo enfermo que estoy

y entrar en el maleficio de tu cuerpo'

como un río que teme al mar pero siempre muere en él."

Esta antología poética es, a mi juicio, una joya de la poesía Colombiana, no solo porque compila la obra de uno de los poetas Colombianos más polémicos y talentosos, haciendo un recorrido por todas sus caras poéticas, sino porque permite una visión diferente de una región de Colombia llena de Libaneses a los que la gente llama Turcos, llena de matronas y chismes, llena de apellidos influyentes, llena de pobreza: mental, cultural y del espíritu. Resulta por lo menos irónico que la sociedad de cabeza cuadrada de la costa Atlántica Colombiana aparezca inmortalizada en la poesía de Gómez Jattin. Él, como el mártir redentor de una calurosa provincia llena de tontería e ignorancia, inmortaliza a aquellos que tal vez no merezcan mucho más que el olvido.

!Desviaron El Vuelo! Viacrucis de Mi Secuestro

2008-11-27T08:07:00.015+01:00

"Íbamos de sur a norte, de Neiva a Bogotá, y el avión hizo el viraje de norte a sur, de Neiva hacia el sur del Departamento, hacia el sur del País. Le dije a Álvaro Macías: "Desviaron el vuelo".
Jorge Elías Guebelly, Jorge Eduardo Gechem

Enfrentamos una larga racha de libros que cuentan historias sobre los vejámenes y torturas que sufrieron las personas secuestradas por Las FARC; casi todos los plagiados que recuperan la libertad deciden que vale la pena contar su historia en un libro y entonces escriben unas cuantas cosas o le venden sus memorias al mejor postor para que éste las convierta en uno de esos libracos sin alma que publican hasta las editoriales más respetables para aprovecharse del morbo de la gente, de la tendencia generalizada a escudriñar en todas las penurias por las que tuvieron que pasar los secuestrados. Rondan por ahí en las estanterías de las librerías y se venden como pan caliente, entre otras, las memorias del secuestro de Luis Eladio Pérez, las de Frank Pinchao y están en camino las del excanciller Fernando Araújo (recordado por el escándalo de Chambacú) y muy seguramente las de esa nueva Ingrid Betancourt Afrancesada y New Age que vemos en la televisión.

Recordando un párrafo de Asumpta Camps sobre la obra de Primo Levi, Antonio García Ángel usó la expresión cuadernos del dolor para referirse al genero que engloba a este tipo de literatura basura. No podría imaginar un apelativo más apropiado; eso es precisamente lo que son esos libros: cuadernos en los que se consignan esbozos más o menos acertados del retrato del dolor que produce el secuestro. No es sorprendente que se vendan como pan caliente entonces, porque es claro que la gente paga sin escatimar un centavo por la posibilidad de dar un vistazo al dolor ajeno.

Nada excusa, a mi juicio, la proliferación de esta entretención barata y morbosa disfrazada de literatura, pero no puedo hacer mucho al respecto. Lo que me ocupa es, a propósito, el libro que contiene las memorias del secuestro del exsenador Huilense Jorge Eduardo Gechem, que no solo se limita a narrarnos con pelos y señales los pormenores del secuestro del excongresista (que incluye el secuestro de un avión y es digno de una película de Hollywood) , sino que además nos presenta un concienzudo análisis (Alerta de Subjetividad: yo participé en su elaboración) sobre la problemática del secuestro en Colombia, una tipología de ese fenómeno y unas precisiones académicas sobre las posibles causas estructurales del secuestro en nuestro país.

La primera parte es una crónica pulcra y de lectura fácil escrita por Jorge Elías Guebelly, doctor en literatura de la Sorbona, en la que no se ahonda mucho en detalles morbosos y se logra mantener la tentación -amarillista- a raya. Terminada la crónica, el exrector de la Universidad Nacional Ricardo Mosquera Mesa, propone unas posibles causas estructurales para la problemática del secuestro en Colombia, recorriendo la historia de ese terrible flagelo en nuestro país y dando un vistazo a los acontecimientos y a las posibles equivocaciones históricas que hicieron del secuestro una práctica reiterada por parte de los grupos armados.

El diseño de la portada es atroz y la edición es muy mala, pero este libro es diferente porque no solo se limita a ofrecernos un nuevo relato doloroso sobre la vida en el monte y sobre las torturas de la guerrilla; de esos relatos ya hay muchos que se convirtieron en libro y todos se parecen: El secuestrado era un soldado o un político, lo secuestran, lo separan de su familia por mucho tiempo, el secuestrado sufre muchísimo, no come bien, se mantiene al borde de la muerte, se contagia de enfermedades tropicales y etcétera. Una vez leído el primero, uno se ha leído todos, porque la crueldad de la guerrilla es siempre la misma y porque los periodistas que escriben estas crónicas tienen claro que deben hacer hincapié en los detalles escabrosos para vender bien el libro.

Decía que Desviaron el vuelo es diferente porque al final, cuando usted se lo haya terminado sentirá que habrá leído algo más que unas memorias lastimeras y llenas de resentimiento. Aunque usted no sea un lector habitual de prensa amarillista ni se sienta atraído por las crónicas del dolor, no verá su tiempo desperdiciado con más páginas empapadas de sangre, sudor y lagrimas; también habrá logrado dar por lo menos un paso más hacia el entendimiento del conflicto Colombiano y habrá obtenido uno o dos nuevos elementos de juicio para irse formando un criterio propio sobre la discusión entre los detractores y los promotores del llamado intercambio o canje humanitario.

Valga señalar que, durante el lanzamiento en la Casa de Nariño, el presidente Álvaro Uribe (Quien escribió el prólogo) reiteró en presencia de Luis Eladio, Pinchao y otros secuestrados, su posición negativa hacia la posibilidad del intercambio en las condiciones propuestas por la guerrilla. Estamos ganando la guerra dijo -déjenme la tareíta de rescatar a los secuestrados a mi-. Saliendo de la casa presidencial, Luis Eladio se acercó a un grupo de asistentes al lanzamiento y espetó algo como: -Lo mismo de siempre, está claro que este gobierno no está dispuesto a dialogar.

Valdría la pena preguntarse entonces: ¿Intercambiar un senador o un policía por dos guerilleros presos es una forma de diálogo? ¿Qué hacemos con esa idea Kantiana que predica que el ser humano es un fin en si mismo y no un medio para conseguir un fin?

¿Si aceptamos el intercambio no estaríamos incentivando el secuestro, diciéndole a la guerrilla que éste es una forma legítima y muy efectiva de lucha?

Todos esos interrogantes, muy pertinentes, se siembran en nuestras cabezas después de una lectura cuidadosa del libro de Mosquera Mesa y Guebelly.

A Manera de Despedida

2008-11-22T05:05:00.018+01:00

"What would you think if I sang out of tune
Would you stand up and walk out on me
Lend me your ears and I'll sing you a song
And I'll try not to sing out of key

Oh, I get by with a little help from my friends
Mm, I get high with a little help from my friends
Mm, gonna try with a little help from my friends"
The Beatles

Es viernes y en este momento sus relojes deben marcar aproximadamente las once de la noche. No sé qué horas son acá. Deben ser solo las 10 pero mis huesos me indican las dos de la madrugada; las apostillas, los counters de aerolineas y los funcionarios de inmigración tienen una vocación inigualable para inducir en la gente la peor forma de cansancio; aquella que combina embotamiento cerebral severo y dolores irregulares en bíceps, tríceps, cuadriceps y todos esos músculos que terminan en iceps.
Casi toda mi familia me esperaba: Mamá, Papá, Juancho y Esther.
Orden de la noche: Una cena deliciosa cocinada por Esther y un tour por una casa en San Salvador que aunque desconozco por completo es, en teoría, el único lugar del mundo que puedo llamar -hogar-. Lo anterior, partiendo de la idea sensiblera de que el hogar es aquel lugar del mundo en el que está la familia.
Reviso el email y encuentro un saludo de Raúl; una especie de despedida. Pienso: -Maldita Sea- No me pude despedir de Raúl en persona. Pienso: -Uno está en un lugar y depronto plop, cae en otro, y la gente ya no está-. Pienso: Maldita sea, no me despedí de Raúl y de muchos otros amigos como es debido. Ahora, que estoy a dos vuelos de avión de distancia entiendo la magnitud de lo que he hecho, la realidad me golpea la cara con fuerza; estaba anestesiado por los borbotones de adrenalina que le inyecté a mi cerebro al ponerlo en la tarea de planear un viaje rápido y de llevarse mi vida a cuestas, en dos maletas de máximo 22 kilos cada una.

La adrenalina y la anestesia, sin embargo, se han agotado. Lo que viene ahora es una inyección de despiadada realidad.

Para evitar la melancolía rebusco en mi cerebro y encuentro una frase de uno de mis escritores favoritos; con ella el escritor intenta racionalizar el abandono de su padre. Es algo así como: Uno solo recuerda a quienes se han ido sin despedirse.

Tal vez haya algo de razón en esas palabras, pero ahora me suenan a basura poética. Yo me habría querido despedir de todos ustedes. Armar una gran fiesta, quizá, como aquel cumpleaños en el que nos emborrachamos con buen Whisky y bailamos y la ciudad y la noche estaban a nuestras espaldas. Me habría gustado abrazarlos a todos una vez más, para llevarme una memoria cierta, con fecha y hora, del ultimo abrazo que le robé a cada uno. Detesto ser sensiblero pero parece que esta noche Salvadoreña no me deja otra opción.
Pensé entonces, a raíz del saludo de Raúl, en despedirme de cada uno aprovechando las bondades del correo electrónico, pero un correo electrónico por cabeza habría sido un trabajo arduo y largo; soy un tipo con suerte: me puedo dar el lujo de decir que tengo muchos amigos. De los buenos, de esos que te hacen falta, de los que te duelen desde lejos. !Amigos como ustedes montón de canallas!

Soy un tipo con suerte, reitero, pero también un tipo perezoso y uno que cuida su salud mental: Un montón de emails llorones de este tipo podrían hacerme caer en una depresión que ni el Prozac ni la sicoterapia ni el putas podrían mitigar. Entonces, me pongo en la extraña empresa de escribir estas lineas melancólicas dirigidas a TODOS a manera de despedida. Ojalá este sea solo un jodido -hasta luego-.

Me preguntaba por qué en todas las despedidas la gente usa frases parecidas a la siguiente: "Me voy, pero los llevo en mi corazón" o: "Me voy, pero me llevo algo de ustedes".
Son frases de cajón que usan las quinceañeras, de esas frases que las adolescentes pegan en el corcho , de las que Barbie le recita a Ken.
Pero ahora, desde la distancia, les digo a todos que esas palabrejas suenan tan fregadamente ciertas y llenas de significado que me atrevo a creer en ellas cada vez que pienso en ustedes. No sé si los lleve en mi corazón o si me llevo algo que era -realmente- suyo (En el caso de Eduardo y Diego frescos: No se lo tomen literal, no me les tumbé nada) , lo que sí es una verdad irrefutable es que hay algo intrínseco de cada uno de ustedes que ahora hace parte de mi en formas insospechadas. Ustedes mis amigos, hacen parte de mi, de mil y un maneras misteriosas que mi mente va revelando poco a poco:

¿Que sería de mi en esta noche sin la risa fácil de Eduardo, por ejemplo?
¿Como vería el mundo sin saber, como aprendí a lo largo de estos meses, que el humor no se forja a punta de repertorios de chistes enlatados o de muecas cómicas; que el buen humor es simplemente una intención: la intención deliberada y momentánea de reírse, de reírse del mundo a carcajadas. Tal vez, sin estos últimos diez meses de desenfreno, Eduardo no me habría podido enseñar, sin darse cuenta, a punta de -mamadera de gallo- semejante cosa tan importante.

Siempre había valorado la amistad y creía conocerla pero ¿Sabría lo que hoy sé sobre ella, sobre sus trampas y alegrías, sin la amistad incondicional de Diego?
Lo dudo y lanzo la siguiente afirmación que puede herir susceptibilidades: Diego Melo es tal vez el amigo más leal que he tenido. Pues la lealtad es tal vez esa maldita capacidad de decir las cosas de frente, de estar ahí en el momento indicado. Gracias a su pragmatismo extremo (heredado de su padre) y de su capacidad para hacerlo a un lado como en ataques de ternura, aprendí un poco más sobre la idea de que la vida no es en blanco y negro, de que es necesario tener principios y convicciones pero aveces, en ocasiones, es necesario (y muy reconfortante) traicionarlas.
Tú dirías simplemente: Aveces hay que hacerse el marica para pasarla bueno.

De estos meses de vivir a su lado (Eduardo y Diego) extrañaré mil cosas; ya me parece difícil asimilar que no puedo tocarle la puerta a Eduardo mañana por la tarde y empezar una conversación o una gritería sobre cualquier cosa; y esperar a Diego y que Diego pregunte algo como: ¿Nojoda estan uno al frente del otro, por qué tienen que gritar?
Ya me duele algo en algún lugar cuando recuerdo esas tardes en las que la palabra aburrimiento carecía de significado; viviendo a su lado, mis amigos, aburrirse es una tarea difícil. Aprendí tanto de los dos y recuerdo tantas vainas que la lista sería interminable. Espero que el cielo los guarde y los mantenga siempre amigos, siempre cercanos, para que nuestras tardes de habladuría de mondá no se pierdan en los traicioneros recovecos de nuestras memorias.

Es cierto, hasta hoy lo comprendí, que uno aprende algo de cada amigo cercano. Es un proceso casi imperceptible en la mayoría de los casos, pero con Raúl y su constante empeño en convertirse en una enciclopedia humana era imposible no darse cuenta. Ver la vida en formas diferentes y originales es algo que él sabe hacer, como pocos, con destreza y disciplina de ermitaño. Reírnos de cualquier cosa y hacer del transmilenio una tortura más agradable fué nuestra ciencia, la rama del conocimiento en la que somos expertos; usted, Raúl, tiene un amigo en El Salvador, en Alemania, en la China, en cualquier lugar al que den a parar mis huesos.

Hay momentos en los que la tristeza nos arrolla, nos lleva por delante. Me emputa de sobremanera que el mundo haya conspirado para que yo me fuera cuando un amigo está triste; pero los Franceses dicen algo muy sabio: C'est La vie. Y es cierto Carlito': C'est La vie. Cuando pienso en usted sintiéndose triste me parece estar tratando con un contrasentido: Usted es sinónimo de felicidad y de amistad, de burla y de bacanería, de inmensa generosidad. Es usted una de las pocas personas a las que el cerebro les funciona al revés: No espera nada de nadie, pero da sin muchas reservas. Su amor por el conocimiento y su vanidad intelectual son del otro mundo y con ellas pateará muchos traseros ¿Qué punto hay en sentirse triste cuando la tristeza está del otro lado del mundo? ¿Qué punto hay en sentirse triste cuando uno es Carlito' García el talentoso?

A Elias mi agradecimiento: Por su eterna amistad (No hay despedidas entre nosotros nunca). Mi admiración: Por su férrea personalidad, por la forma en la que encuentra la fuerza para nunca traicionarse a si mismo.

A mi Puchira, más fuerte de lo que ella misma cree, un abrazo de despedida que nunca fué (Gracias por todo: te llamé como mil veces de celulares de la calle). A Katiogaza, la reina del entusiasmo, otro más, y mil gracias: Por los domingos de película, por las mamaderas de gallo. Conociéndolas, no es difícil entender que nosotros, la gente de pueblo, posee la sabiduría de mil y un matronas chismosas, la alegría de la ingenuidad, que nosotros los de pueblo (Barranquilla tambien cuenta como un pueblo grande) conservamos la posibilidad de ser felices con cosas simples. De verdad las quiero mucho. Son ustedes junto a Cami las tres potencias, las trillizas maravilla.

Es este mensaje un mensaje para todos aquellos que se quedan en Colombia : para Cata, para Chiqui, para Ana, para Naty, Para Angélica, para Jose, para Andrew (Fotógrafo en Proceso y sin lente), para Alejo, para Andrés Succar (un gran amigo y un hacedor de música), para Lucho, para Vivi, para Angela y su Blues (Todavía me debes una cena y un montón de música), para Pau, para Nana, para Anne Sophie (ya tengo a donde llegar cuando vivas en Paris), para David Red, para Angie Bernal, para Marialeja, para usted (sin duda) que lee estas líneas; pues la mayoría de visitantes de este blog son entrañables amigos. El sueño hace que me pesen los párpados y la memoria me traiciona, así que no podría hacer una lista de todos y de todas las cosas que me llevo de cada uno, de todas las cosas que me enseñaron.

Baste con confesar que esta noche tan lejos de todos ustedes me siento desprotegido y desnudo, que el mundo se siente más frío e inhóspito sabiéndolos lejanos, que mañana conoceré a un montón de gente y que sin ustedes todo eso será una empresa más riesgosa. No podré ya escapar tan fácil, sin su compañía, de las nubes negras que traen los malos días.
Baste con confesar, amigos del alma, que si mañana es un sábado lluvioso y sin sonrisas, que si el domingo es un día pesado, que si la inmensidad de esta casa me llena de tristezas, usaré su recuerdo para salvar mi alma. Me acordaré de la fría Bogotá y sobretodo de estos últimos diez meses de amistad para refrescar el significado de la palabra felicidad, para recordar qué es lo único que entiendo por -ser feliz-.

¿Qué sería de mi sin todo esto que me he traído prestado?
Es cierto Diego: Nos la vacilamos mucho.

Solo el batir de la cola de mi perro que retoza a mi lado y los cálidos recuerdos que les robé a todos ustedes, hacen de esta noche solitaria y llena de cosas nuevas una posibilidad llevadera, una velada casi apacible.

Un abrazo, un beso y mil gracias para todos.

P.D: Vengan a visitarme.

JamsBio: Su Vida a través de la Música

2008-11-10T07:07:00.007+01:00

¿Había imaginado alguna vez la posibilidad de escribir su biografía y su forma de ver el mundo valiéndose de la música? Yo sí, lo confieso. Me niego a hacerlo porque llevar una bitácora me parece una idea ridícula; me haría sentir como una princesita que escribe sus días antes de conocer al gran príncipe azul.

En Jamsbio: Your Life Through Music, sin embargo, hay gente de carne y hueso, como usted y yo, que no sufre del complejo de -princesita- y escribe unas bitácoras públicas muy agudas y entretenidas. Son escritos que nos tocan la fibra con facilidad porque Jamsbio permite que sus usuarios los vinculen a casi cualquier canción que usted pueda imaginar. Si se siente triste, por ejemplo, y cree que el amor es una mierda, podría escribir una entrada en su bitácora y vincularla a esa canción de Leonard Cohen que Jeff Buckley interpreta de una forma lastimera y estremecedora:

"(...) Well maybe there's a God above But all I've ever learned from love Was how to shoot somebody who'd OUT DREW YA (...)

Dicho lo anterior, creo que lo más interesante de Jamsbio (aparte de los artículos de su revista sobre música y sus detalladas biografías de artistas que señalan hasta influencias y seguidores) son las listas personalizadas. Usted puede proponer las cinco canciones, artistas o álbumes que le parezcan más interesantes, más cool, más sexy, más alegres, más tristes. Otros usuarios podrán publicar su propio listado a propósito del suyo y el software se encargará de crear un ranking de las coincidencias, generando una especie de lista compartida que señala las selecciones más frecuentes de todos los que han participado.

Casi siempre es difícil, contando con la gran librería de JamsBio, el reducirse a cinco nominados; tiene que escoger con cuidado:

¿Cuales son las 5 canciones más felices de todos los tiempos? http://www.jamsbio.com/lists/browse/smile__the_happiest_songs_in_the_world
¿Cuales son las 5 canciones que lo hacen llorar con más facilidad? http://www.jamsbio.com/lists/browse/songs-that-make-me-cry

Link: http://www.jamsbio.com

Sobre Angelitos Empantanados

2008-10-29T18:55:00.016+01:00

Así pues, me apresto a hacer con los recuerdos que aún controlo,
una historia. A ello me mueven necesidades de orden más bien práctico, ya que siempre que me acuerdo grito.
Andrés Caicedo

Recuerdo un programa de televisión de los noventas en el que una Patricia Castañeda mucho más joven y aparentemente menos bisexual, recitaba con voz de quinceañera enamorada un montón de poemas empalagosos y llenos de -abrazames-. El nombre: Angelitos Empantanados.

Con esa referencia fija en mi cabeza, tenía entonces una buena razón para mantenerme alejado de este libro homónimo de Caicedo, al que le temía por sensiblero y pendejón; porque aparentemente era un libro de historias para niños y yo ya había leído, a mi debido tiempo, la serie "Un Cuento para cada día". ¿Para qué más?

No podía estar más equivocado al respecto. No sería responsable afirmar que Angelitos Empantanados es una obra maestra ni nada que se le parezca, pero sí lo sería el afirmar que no es un libro para niños mimados y que las historias que contiene son muy diferentes a ese montón de basura que se escribe en Colombia a manera de cuento. En efecto, un padre responsable solo usaría Angelitos Empantanados como historia para ir a la cama cuando sus hijos tuvieran dieciocho años (aunque tal vez ya sería tarde: otra persona los estaría llevando a la cama) y un profesor que apreciara su trabajo no asignaría este libraco a sus alumnos más jóvenes como lectura obligada. En la edición de Norma, hay una recopilación de citas a propósito de la obra de Caicedo y una de ellas, de Sandro Romero Rey, da en el clavo:

"Su obra es de los pocos ejemplos de la literatura colombiana que no pertenece a la "cultura oficial", ni sus textos van a ser de obligada lectura escolar, ni recibirá condecoraciones post-mortem. Sin embargo, por esas paradojas de la historia del arte, todo su trabajo merece un lugar predominante, toda vez que representa una de las obras más vitales, agresivas, trágicas, inteligentes y profundamente divertidas, que se hayan producido en muchos años en Colombia".

No agregaría mucho más. Este libro en particular, escrito en el lenguaje de las calles, tiene unas cuantas historias que nos cuentan (con la sutileza de quien ha abandonado la critica activa y se ha resignado a observar) lo que pasaba en aquella Cali de ricos y pobres, de Angelitos y pequeños demonios. Las de Caicedo no son historias quejumbrosas sino más bien, resignadas; historias de verdad, con personajes creíbles, que nos informan casi por casualidad y sin tanta algarabía lo que ocurría en aquella ciudad en la que los ricos tenían estaciones de policía en sus haciendas por miedo a las turbas violentas de gente de otros barrios. Es así, logrando con maestría la voz de un niño, que Caicedo nos echa cuentos sobre mucho más que corazones rotos y Angelitas llenas de pretendientes; nos narra también historias sobre el ser Caleño, sobre el alma y la energía que hacen que esa ciudad se mueva.

Aquí debo ser enfático: Angelitos Empantanados no es un libro para niños pero es, en una forma muy conmovedora, un libro escrito desde la perspectiva de un niño.

Leí el libro lentamente, como intentando responderme, al final de cada párrafo, a qué se debía toda esa genialidad que las gentes le atribuyen a Caicedo. Encontré muchas razones para considerarlo un gran escritor: Es uno de los pocos escritores Colombianos que logra usar en su obra el lenguaje de las calles de su región con verdadera maestría; no lo usa como un recurso efectista para hacernos reir o llorar (Léase a David Sanchez Juliao) o para entretenernos con la excusa de ser nuestro anfitrión en ese mundillo de palabras exóticas. El lenguaje de las calles y de los jóvenes en la obra de Caicedo, se presenta como algo que no es exótico; como algo natural, que no necesita explicación ni está a la venta para los turistas, como algo que dice mucho por sí solo. De esa forma, Caicedo no envilece esa forma de hablar, sino que la exalta al presentarla como un lenguaje real y muy elocuente; de esa forma, la obra de Caicedo se convierte instantáneamente en verdadera literatura, pues le cuenta con mucha dignidad al universo sobre las costumbres, las palabras y las gentes del Valle del Cauca.

El interrogante que respondí con más dificultad fue sin duda uno que me embargó desde que leí el título del libro por primera vez: ¿Por qué Angelitos Empantanados es un libro de Historias para Jovencitos?

Repito que si algún día soy un padre responsable no le leeré estas historias a mis hijos antes de dormir; pero supongo que el día en que dejen de ser niños, el día en el que sean unos jovencitos, les sería útil enterarse, por ejemplo, sobre la crueldad que llevan las jovencitas hermosas en las venas, sobre la cruel ternura que se esconde tras los ojos de una mujercita que conoce al hombre sólo como padre o pretendiente:

"Y entonces sonó el teléfono. Con media hora de retraso pero sonó, y su timbre era más lindo que todo, abría las puertas al mundo y a un bello día de verano. Y antes de despertarme alcancé a dar uno, dos brinquitos de felicidad. Luego abrí los ojos y descolgué el teléfono y oí su voz, oh Miguel Ángel, y le colgué, sí, pero por jugar. Quería que me llamara otra vez, oh, quería oír otra vez, oh, su voz. (...)".

No pude responderme esa simple pregunta de una forma satisfactoria, pero supongo que todo jovencito debería enterarse más temprano que tarde de las trampas del amor y de las ventajas de escapar a través de los sueños; Angelitos Empantanados es a mi juicio un gran manual de instrucciones sobre el ser joven, por lo menos en esos dos aspectos:

"Vengo de una raza notable por la fuerza de la imaginación y el ardor de las pasiones. Los hombres me han llamado loco. Lo cierto es que aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. Diremos pues que estoy loco. Concedo por lo menos que hay dos estados distintos en mi existencia mental: el estado de la razón lúcida que no puede discutirse y que pertenece a la memoria de los sucesos de la primera época de mi vida, y un estado de sombra y duda que pertenece al presente y a los recuerdos que forman la segunda era de mi existencia. Lo que pasa es que soy muy feliz en la duda y en la sombra."

Universidad De Los Andes en Last.FM

2008-10-24T00:55:00.005+02:00

http://www.lastfm.es/group/Universidad+de+Los+Andes

Tres Corazones

2008-10-08T04:02:00.009+02:00

Tres corazones, atacan de noche.
Tres corazones, acosan de noche.
Joe Arroyo

9:06
Te imagino caminando en esa ciudad calurosa,
ropa llena de vapor, sol alborotado,
tú fresca, tú cool.
De tus orejas salen dos cables blancos
que se pierden en la inmensidad de un bolso repleto,
y llenan tu cabeza de música,
e impiden que el calor frunza tu ceño,
que te sude la frente,
o que te molesten los pitos,
las busetas,
y ese montón de cumplidos ramplones.

Johnny Cash ¿Tal vez? para reirte
de la gente que se siente miserable.
Portishead, para que el calor se disipe.
Santana, para entrar en ese trance,
en esa embriaguez musical.
Jamie cullum, porque hace que el pop suene bien.

Es mi imaginación.
¿Qué voy a saber yo?
NADIE sabe,
los transeuntes nisiquiera pueden imaginar,
ese sonido que solo tú escuchas,
el ritmo de tu mundo interior.

Eres una chica elegante y con estilo,
mucho estilo,
y no lo sabes,
por eso actúas con la naturalidad
de quien no se llena de aires de altivez,
con la sencillez,
de quien se siente en deuda con la gente.

Le pido al cielo que conserve tu ternura,
tu sonrisa fácil,
tus maneras de niña,
la forma en la que juegas a la vida.

Imaginandote así,
caminando en un día caluroso y soleado,
pateando la tarde,
me cuesta trabajo creer que existen
hombres torpes,
hombres osados,
que se permiten interrumpir tus paseos,
tus pasos ligeros;
que se creen tan valiosos (o lo fingen)
como para atravezarse en tu camino,
y quitarte el tiempo,
ese pedazo de tarde
que empleas para caminar,
al ritmo de la banda sonora de tu vida.

12:36

Well I heard there was a secret chord
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do ya?
Jeff Buckley

Vienes de un lugar caluroso que no conozco
pero imagino sucio y sin gracia.
Tus ojos son de otro mundo;
aveces sueño con mirarme en ellos durante horas,
y luego, si la suerte onírica me acompaña,
con robarte un beso.

Pienso en ti cuando escucho esa canción de Rod Stewart
que cuenta la historia de dos tímidos que no se atreven a nada,
pero amanecen en una cama entrelazados,
y ninguno se queja.
Podría intentar explicarlo,
pero tardaría horas;
y sé que no tienes ni idea de quien es Rod Stewart,
ni entiendes mucho de inglés.
Tal vez responderías rapidamente al título:
Da ya think I'm sexy?
Dirías sin dudarlo y con una sonrisa malevola: No.

Y entonces, solo me restaría traducir al Español
aquella estrofa:

IIf you really need me just reach out and touch me
Come on honey tell me so.

Pero las traducciones literales al Español siempre son odiosas,
nunca le hacen justicia a nada.
Yo preferiría escribirte algo y recitártelo a viva voz,
tal vez algo menos torpe que esto,
tal vez algo que te estremezca.

No eres mi tipo de chica y lo sabes,
pero eres un magneto,
me atraes inexplicablemente,
me gustaría agarrarte de la mano
y caminar contigo hasta que nos cansemos,
y reparar para siempre en los gestos de tu boca,
y hablar estupideces y reírnos hasta que el mundo se acabe.

1:18

I Got a girl named Sue, She knows just what to do,
I got a girl name Daisy, she almost drove my crazy.
Little Richard

Para ti una sonrisa sin dueño,
un -gracias- gigantesco,
una idea sin elaborar.

Para ti una canción alegre,
un guiño de ojo,
un chiste larguísimo,
un abrazo y un domingo desinteresado.

Para ti lo que no le puedo dar a nadie más,
lo que la testosterona destruye,
lo que dura y no duele tanto.

Para ti estas palabras frías
y timidas,
todo lo que ofrece un amigo,
y sobre todo,
este apenado esquema mental,
producto de una noche de imsomnio,
y del frío que traspasa mis huesos
en esta habitación casi vacía.

Error Humano

2008-10-02T05:46:00.007+02:00

"Cuando llegamos a un límite de Tristeza --como el narrador de El club de la Lucha en su apartamento, o la narradora de Monstruos invisibles aislada por su cara bonita- destruimos nuestro nido encantador y nos obligamos a regresar al mundo exterior. En muchos sentidos, es así como se escribe una novela."
Chuck Palahniuk

Basta con leer algunas páginas de Palahniuk para entender por qué sus novelas se venden como pan caliente en las estanterías de las librerías más importantes del mundo. Es un escritor que no se guarda nada, que lo dice todo, que no intenta engañar a nadie.

Leyendo Error Humano uno se da cuenta de que Palahniuk entiende completamente el oficio de escribir; sabe, sin lugar a dudas, que lo más importante de todo este asunto es contar historias, que toda esa cháchara sobre -escribir- y ser un -escritor- es, primordialmente, una contingencia, una consecuencia inevitable de esa necesidad apremiante de contar historias.

Y es que para algunos, echar cuentos es la única forma de "conectar":

"Por si no os habéis dado cuenta, todos mis libros tratan de una persona solitaria que busca alguna forma de conectar con los demás", Dice Palahniuk sin remilgos, en la primera frase de Error Humano. Y es cierto: He leído pocos de sus libros, pero aparentemente el personaje típico de este Americano criado en un Trailer es alguien extremadamente solitario, alguien con un mundo interior sorprendente, aveces con un "nido encantador", que es empujado por su extrema tristeza solitaria hacia la gente, hacia el mundo exterior.

Error humano no es una novela. Es, según los reseñistas, un compendio de crónicas, retratos de estrellas e historias íntimas del autor. Y me valgo de esa afirmación para insistir en algo: Lo que escribe Palahniuk -sea una novela o un relato corto- casi siempre tiene un tufillo a crónica; cada vez que leo uno de sus libros me lo puedo imaginar escudriñando en una sesión de un grupo de apoyo, viajando a un pueblito perdido en el oeste de los Estados Unidos, reuniéndose con la gente de los bajos fondos, usando la herramienta más valiosa de un escritor: Su curiosidad. Todo lo anterior con el fin de construir una historia, de lograr un buen relato, porque -nuevamente- lo más importante de todo este asunto son las historias. Contar buenas historias.

Escribe: " Vivimos nuestras vidas basándonos en historias. Historias sobre ser irlandés o ser negro. Sobre trabajar duro o inyectarse heroína. Ser hombre o mujer. Y nos pasamos la vida buscando pruebas -datos y testimonios- que apoyen nuestras historias. Como escritor, uno reconoce esa parte de la naturaleza humana."

Error Humano, a propósito, está lleno de un montón de historias entrañables. Terminé de leerlo hace unos cuatro meses y todavía recuerdo con cariño una crónica sobre la vida subacuática de los tripulantes de un Submarino de combate titulada en español: "Gente en Conserva" . Es una crónica (Como toda la crónica de este autor) que no se desgasta en detalles técnicos nimios e innecesarios, que no nos cansa porque no es agobiantemente exhaustiva (aveces falla por escueta) ni nos llena de detalles que no nos interesan. Tampoco, claro está, se desboca en efectismos sensibleros, como cuando revela sin mucha ceremonia que el encargado del almacén del submarino escribe un diario de sus larguísimos días de encierro en el fondo del mar para "leérselo más tarde a su mujer, mientras ella le lee el suyo a él". Así es la literatura que escribe Palahniuk (Repito) es una literatura que parece empeñada en demostrarnos que la realidad puede superar a la ficción:

"Para Hacer el Louisiana más hogareño, el teniente Smith se trae café en grano de Gevalia, un molinillo y una máqina de expresso. Otros miembros de la tripulación se traen las toallas de casa y fotografías para pegar con cinta adhesiva en la parte inferior de la litera de encima de la suya. Montroy se trae sus treina cedés favoritos. Se traen grabaciones en vídeo de la vida en casa. Un miembro de la tripulación trae una funda de almohada de Scooby-Doo. Muchos se traen sus propias colchas y mantas."

Otras crónicas incluídas en "Error Humano", como aquella que relata un certamen de guerra de cosechadoras en algún pueblo gringo, aunque aburridas (Hay en el libro historias que no son entretenidas) demuestran la vocación de contador de historias de Chuch Palahniuk, a quien aconsejo -encarecidamente- como lectura para entretener la mente, para pensar. Y digo que lo aconsejo, por libros como "Error Humano" en los que desmitifica la idea de que el proceso de creación literaria está mediado por la magia, por la intervención divina, por la inspiración de una musa, por la extrema genialidad del escritor. No señores: Palahniuk (A diferencia de muchos escritores mentirosos) se atreve a confesarnos que una buena historia no es tanto el producto de un chispazo de genialidad, de una sublime inspiración o de una sofisticada elaboración filosófica; que una buena historia es algo casi accidental, que casi siempre se parece mucho a -la vida-, a -la realidad- ; que las buenas historias flotan por ahí en el aire para que alguien con la vocación adecuada las atrape o las imagine y (en el caso de Palahniuk) las escriba con una escalofriante precisión.

El siguiente párrafo me parece una confesión preciosa en ese sentido:

"Antes de escribir El Club de la Lucha (En Colombia "el club de la Pelea") yo trabajaba como voluntario en una residencia benéfica para enfermos terminales. Mi trabajo consistía en llevar a gente en coche a citas y reuniones de grupos de apoyo. Allí me sentaba con otra gente en el sótano de una iglesia para comparar síntomas y hacer ejercicios New Age. Aquellas reuniones resultaban incómodas porque no importaba lo mucho que yo intentara esconderme, la gente siempre daba por sentado que yo tenía la misma enfermedad que ellos. Así que empecé a contarme a mí mismo la historia de un tipo que iba a las reuniones de grupos de apoyo para enfermos terminales para tolerar mejor la falta de sentido de su vida".

Nota: Para recordar y releer mil veces: La introducción (Ficción o realidad) y el ¿Homenaje? a Ira Levin: "Querido señor Levin".

Any Given Tuesday

2008-09-16T05:26:00.005+02:00

So give me your hand,
And let's jump out the window.
The Shins

Soon enough I may be so far away, that the footprints I'm leaving on these streets will hurt.

Abrigo rojo, como tus labios tras un beso largo, larguísimo.
(Supongo) Porque jamás los he besado.
O tal vez lo afirmo
con la autoridad,
con la certeza,
de quien así los ha soñado.

¿Zapatos?
Como voy a saberlo,
Estaba ocupado intentando descifrar
los designios de tu rostro,
contando cuantas veces tocabas tu cabello,
como si aquello delatara tu interés.

No recuerdo mucho más,
Aparte de que estabas preciosa,
y decías cosas interesantes:
querías vivir en New York,
te gustaba el Indie Rock,
y así orientabas tu vida.

En esta ciudad las chicas se visten igual,
piensan igual,
comen igual.
Tú pareces diferente.
Hay pocas como tú.
No eres un estereotipo ambulante.

Me fascinas.

Eres el recuerdo borroso de un martes,
tal vez no tan divertido,
tal vez algo tedioso,
tal vez un poco torpe.

Eres la chica de aquel martes,
y nada más.
Por eso no te escribo a ti,
ni quiero que me leas.
(No seas ilusa)
Escribo esta noche de soledad,
a tu recuerdo.

Porque,
No lo sabes,
Pero el tiempo es corto,
y más temprano que tarde,
un viento gélido,
una llamada telefónica en la madrugada,
los anhelos de mi animal viajero,
o el miedo que aveces me acosa el alma;
Pueden llevarme muy lejos.
Tan lejos, que las pisadas que dejo hoy en estas calles,
doleran.

El Racismo se Mueve al ritmo de Tu Trasero

2008-08-28T23:15:00.017+02:00

-Baila Morena, Baila Morena, perreo' pa' los nenes,
perreo' pa' las nenas-

Accidentalmente Irónico estribillo de una triste y pegajosa canción que escucha la gente rumbera.

Puedo imaginarme mil y un otras razones diferentes para no asistir nunca a sitios como Gavanna y Gnoveva. Basta con hacer un esfuerzo mental y evocar este tipo de escenas: Uno llega a la entrada del lugar (después de perder cierto tiempo frente al guardarropa buscando algo que se vea elegante, casual y en lo absoluto conspicuo) y se enfrenta cara a cara contra un gorila de tres por tres (tres metros de largo y tres metros de ancho) que mira de arriba-abajo como haciendo un exámen rápido a lo que uno trae puesto. Es un tipo mal pagado, de toscas maneras y cerebro de palo, pero de su fulminante veredicto sobre la ropa y el aspecto físico del -rumbero-, depende que este logre acceder a esos templos de la rumba Bogotana en los que el tropipop, la adolescencia y la estupidez mandan la parada.

¿Qué sabe uno de estos tipos sobre moda o buen gusto?

No es un secreto para nadie que la estrategia precisa es vestirse de forma tal que no puedan sacar ninguna conclusión, que al ver tu ropa no puedan pensar cosas como: "Parece peligroso", "Va a beber aguardiente barato" o "Es un universitario jodido".

Aunque hay escenarios más difíciles: alguna vez me topé con un yuppie arrogante que despachaba a la gente en un dos-por-tres, como haciendo uso de unas agudas destrezas que solo he visto en perfiladores criminales. Una mirada y !Bum! Sabía tu estrato, que tipo de licor beberías, si eras amigo del dueño, si te acostaste con su mujer, etc.

Toda esta lógica es tan triste que me sorprendo a veces cuando, escudriñando en mi propia cabeza, me encuentro con esa extraña sensación que me indica algo así como: "Soy un tipo afortunado: Un metro sesenta y pico, facciones de indio, nariz de negro, sonrisa obtusa !y aún así nunca he sido rechazado en ninguna discoteca!".

!Oh Fortuna!

Después de que uno se somete a aquella humillante inspección, hace entrada triunfal a un lugar oscuro y ambientado por música de Bonka, de Daddy Yankee y de toda esa estirpe de musiquitos. Y juro que he visto más pasión y más genuino desenfreno en algunos velorios y entierros que en la mayoría de esos lugares. Siempre he creído que el olor a adolescente ávido de emociones fuertes mezclado con el de adulto buscón no son una buena receta. El negocio, por supuesto, es infalible: Uno prácticamente les ruega para que le permitan entrar a gastarse su dinero en ese licor que ofrecen a precios ridículos que rebasan la capacidad de pago del Yuppie promedio. !La gente, en efecto, te pide permiso para entrar a comprarte cosas que vendes al precio que te da la gana! ¿Como no se me ocurrió a mi?

Pero comprendo perfectamente a los amantes de la vida nocturna: Todos nos hemos sentido cool un viernes por la tarde, nos hemos puesto la ropa correcta y hemos tratado de no perder ese ser cool con la inspección del bouncer; todos nos hemos sentido más apropiados cuando miramos hacia atrás y vemos a un montón de muertos-de-hambre que fueron descartados, que no sirven para material de fiesta.

Es perfectamente comprensible. Pero resulta que algunos cerebros más aguzados decidieron preguntarse un día cuales eran los criterios que usaban los bouncers y los -empresarios de la rumba- para decidir quienes entraban y quienes tenían que mantenerse al margen de sus establecimientos. La revista SOHO ya había denunciado alguna vez que uno de los criterios de exclusión se basaba en el color de la piel de quien hacía la fila y lo había descubierto enviando a dos grupos de afrocolombianos (unos vestían ropa formal y otros estaban vestidos con ropa deportiva) que fueron rechazados en las discotecas con explicaciones sospechosamente similares:

-"Hay una fiesta privada ¿Estan en la lista?"

- lo sentimos pero hay un evento privado en curso.

Minutos después, una persona de raza blanca, también enviada por SOHO, era recibida y bienvenida sin peros ni chequeos en listas de invitados.

En aquella ocasión, la revista SOHO hizo públicos los nombres de los establecimientos con inclinaciones racistas y aunque mucha gente supo de esas odiosas prácticas, nada extraño pasó y los universitarios parranderos y los junkies de la rumba hicieron caso omiso de la denuncia. Todo permaneció igual hasta que un grupo de estudiantes de la Universidad de los Andes, liderados por el profesor Cesar Rodríguez Garavito, se preguntó qué tan aceptables eran esas prácticas de exclusión en el modelo de Estado Social de Derecho que plantea nuestra Constitución Política.

Era un experimento sociológico interesantísimo: Un grupo de Afrocolombianos, vestidos con los atuendos que los jóvenes suelen usar para acudir a los clubes nocturnos, intentarían acceder a Gnoveva y Gavanna, entre otros sitios, para averiguar si los "bouncers" llevan a cabo prácticas de discriminación racial o si por el contrario, se atienen a lo expresado en algunas entrevistas previas, en las que negaban la existencia de un criterio de exclusión basado en consideraciones de raza. El resultado del experimento, a mi juicio, no es nada sorpresivo: más fiestas privadas inexistentes, "covers" inexplicablemente más onerosos de lo normal, negativas y más negativas; mientras que a los estudiantes de raza blanca que hacían parte del experimento, les abrían las puertas sin muchos remilgos.

Ante las preguntas inquisidoras de los jóvenes negros, los bouncers respondían con palabras despectivas y en Gnoveva se atrevieron a cobrarles un -cover- de treinta mil pesos , mientras que los visitantes de raza blanca (incluidos los estudiantes vinculados al proyecto) ingresaban sin pago alguno. La gente que salía del club nocturno, por su parte, se sorprendía cuando el grupo de Afrocolombianos les preguntaba cuanto dinero pagaron para entrar al sitio. La respuesta generalizada era fría y contudente: Hoy no están cobrando cover.

Cuentan algunos cronistas efectistas que los jóvenes negros se sintieron terriblemente humillados, que la sensación de rechazo era desconsoladora, que se sentían excluidos y que aquella situación resultaba mucho más dolorosa porque las negativas se produjeron en plena calle, a la vista del público y evidentemente por razones de raza. Así las cosas, el Observatorio de Discriminación Racial de la Universidad de Los Andes decidió ventilar el asunto en los estrados judiciales mediante una acción de tutela impetrada en un líbelo lleno de detalles (aveces exageradamente detallado) en el que se explica el experimento realizado por los estudiantes, se justifica debidamente la procedencia de la acción de tutela y se peticiona (además de que se ponga fin a las prácticas discriminatorias y de que se produzca una disculpa pública a los afectados) algo novedoso: Que se replanteen en cierta medida las reglas sobre estándares probatorios, como se hizo alguna vez en Estados Unidos, para que los jueces puedan fallar con menos trabas formales y haciendo uso de presunciones y de criterios sospechosos, los casos en los que se evidencien discriminaciones ostensibles y claramente reprobables.

Algunos de los derechos fundamentales vulnerados con la aplicación de los criterios de exclusión en comento son, según los accionantes: la igualdad, la dignidad y el libre desarrollo de la personalidad. Y en este punto me parece pertinente hacer una pausa para pensar en qué medida influye en el desarrollo de la personalidad de un individuo el hecho de que se le impida entrar a una discoteca o a un club nocturno. Creo firmemente que los Derechos a la igualdad y a la dignidad del grupo de Afrocolombianos fueron seriamente comprometidos, pero me parece particularmente sensiblera y superficial la idea de que alguien considere truncado el libre desarrollo de su personalidad al verse inadmitido en un sitio como Gavanna o Gnoveva. ¿Qué elementos propios de la personalidad de un individuo se proyectan o se construyen en ese tipo de sitios? Supongo que el montón de cabezas huecas que conforman esta generación de jovencitos rumberitos y supercool me respondería que muchos, pero me parece que es una pregunta que debe responderse cuidadosamente.

Volviendo al tema que nos ocupa, es importante señalar que además de la gran elaboración que logran algunos de los argumentos contenidos en la demanda, de su indudable rigurosidad académica y del cuidado metodológico y técnico que denotan cada uno de sus acápites, dicha iniciativa es particularmente importante porque se atreve a denunciar a viva voz las maneras en que se manifiestan en Colombia las nuevas formas de discriminación racial propias de estos tiempos: Cada vez más sutiles, cada vez más difíciles de detectar, cada vez más aceptadas tácitamente por las masas. La tutela no es importante porque logre un triunfo en estrados judiciales contra dos sitios nocturnos que en algunos años ya no estarán, sino porque logra ejemplificar el discurso típico del racismo en Colombia, porque nos da ejemplos claros y palpables de las falacias con las que se construye la argumentación que sustenta la discriminación racial, porque nos alerta sobre la sorprendente facilidad con la que podemos caer en la trampa del racismo y nos enseña que éste empieza en nuestro fuero interno, en los recovecos de nuestra cabeza.

En efecto, alguna parte de la sentencia podría consultarse como un catálogo de afirmaciones y conductas racistas; podríamos acudir a él para darnos cuenta de aquellos momentos en los que sobrepasamos el límite que separa una idea aparentemente inofensiva de una idea peligrosamente discriminatoria.

Bastaría con cuestionarnos a la luz de sandeces como estas (transcritas del escrito de la tutela):

"Por: Damned

“Bah.. entonces pobres negros?? que acaso no tienen las mismas capacidades de un

blanco, mestizo, moreno, rubio?? cual es el cuento?? dia de los afro, politicas

especiales para los afro...”

Por: antoniorojo2008

“Ahora que la comunidad afroe (sic) esta en su semana de reconocimiento,deberian

hacer una campaña interna entre su gente para que por favor en vez de estar siempre a

la defensiva tratando de justificar su comportamiento y actitudes en esta ciudad mas

bien deberian trabajar para que su comunidad aprenda a convivir con la mayoria de

las personas que habitan en bogota..en esta ciudad la mayoria de la gente trabaja muy

duro y estudia mucho para superarse dia a dia y la counidad negra por supuesto no es

la excepcion .el pero es que muchos afros no quieren aceptar las normas ciudadanas de

la comunidad en donde viven y este es el problema de los reclamos.em la unidad

residencial en donde vivo por supuesto hay comunidad afro viviendo alli.la mayoria de

los reclamos de los demas habitantes de la unidad son por ruidos,exceso de

tragos,problemas con basuras etc y la casualidad es que en el 95% vde los casos esta la

comunidad afro involucrada mentos”.

Por: leyarak

“Tengo amigos negros a los que les gusta el buen rock, aunque algunos no lo crean. sin

embargo, en cuanto a esta nota debo decir que ellos mismos son racistas, cuando un

blanco quiere entrar a uno de sus bares, donde escuchan champeta y vallenato, y si

dejan entrar a un blanco es para que lo rechacen. además lo cierto es que por unos

pagan todos... son escandalosos, peliones y demás. se salvará solo un 10% . de resto

son iguales”.

Por:viper666

“todos sabemos que nadie es mas racista que los mismos negros, ellos discriminan a

los que son diferentes a ellos y se muestran como las victimas, o quienes son los únicos

que tienen asociaciones y todo tipo de agrupaciones en "defensa" de sus vulnerados

derechos, también debemos ver otra cosa, lo único que saben hacer los negros es

vender mangos o ser abogados, nada mas los primeros porque no hacen nada, y los

segundos porque se la pasan lagarteando puestos políticos en cuanta campaña y

entidad publica hay. ponganse mas bien a trabajar y dejen las idioteces, por ultimo

debo acotar una cosa, "cuando han visto que un negro se gane un premio nobel", no es

por racismo, es por falta de ponerse a trabajar y en lugar de hacerse la victima se

dedique a hacer cosas productivas”. "

Y basten esas perlas como ejemplo. Solo agregaré que la tutela también es importante porque desenmascara a los que se lucran vendiendo -fiesta- y rumba para la gente "cool" de esta ciudad, para la gente "bien" de Bogotá. Porque denuncia que los filtros en las discotecas obedecen en parte a una idea que se haga el -bouncer- sobre los posibles "activos que posee la persona de la fila" (véase la sentencia) y en parte a prejuicios raciales propios de las mentes más retardatarias y superficiales que alguien pueda imaginar.

Es particularmente preocupante, produce cierto asco, el hecho de que uno de los accionistas de los clubes nocturnos condenados se atreva a afirmar lo siguiente con el fin de justificar o defender su conducta:

“A mi lo que no me parece y no me gusta de la situación es que por qué

no hay denuncias de los blancos que devolvemos. Esos sí son hartos. Nosotros

por que devolvemos una vez en un año a cuatro negros por que no nos gustaron

las viejas es una denuncia y… noticia por que es racismo. Y por qué no hay

racismo y clasismo cuando devolvemos… párate en la puesta y verás que

devolvemos a 50 – 60 personas blancas todas las noches”.

!Devuelven a más gente blanca Carajo! Es que no todos parecen tener los activos que se requieren para entrar a Gnoveva o a Gavanna.

Y ahora todo se hace más claro, es que otro criterio de exclusión es que no les gusten "las viejas".

¿Y qué hay que hacer para que "una vieja" les guste?

Es preciso empezar a cuestionar la tolerancia multicultural de nuestra vida nocturna. Si uno va a un sitio a pasarla "bien", con gente "bien", esperaría por lo menos que en dicho sitio no se toleren conductas que reprueba, que le impedirían pasar un rato agradable. Los prejuicios, el racismo y la exclusión (por ejemplo) no son cosas divertidas; el racismo no es Chic y no es propio de la gente "bien" rechazar a alguien basándose únicamente en un vistazo superficial a su aspecto físico. Parece, además, que el racismo en Colombia es algo frecuente en nuestra gente -bién- y eso es peligroso en una sociedad que raramente cuestiona los valores de esa gente tan honorable e impoluta.

La iniciativa de La Universidad de Los Andes, mi universidad, es un paso hacia adelante porque, repito, es una gran DENUNCIA con nombres propios que nos sugiere, si lo pensamos detenidamente, que el racismo está allí latente, de que lo apoyamos cada vez que meneamos el trasero en Gnoveva y Gavanna. La tutela instaurada por el ODR, examinada con cuidado, nos delata a todos: Nos hace caer en cuenta de que en el fondo somos nosotros los que legitimamos aquellos odiosos métodos de descarte al ponernos en la fila, bajo el escrutinio de esa estirpe de bobos gigantescos.

Link al texto de la tutela: http://odr.uniandes.edu.co/pdfs/DerHechos/tuteladiscotecasodrdejusticia.pdf

El autor de esta nota agrega que otra razón para evitar los -rumbeaderos- "de moda" es que el -rumbero- bogotano promedio tiene cara de idiota. Este es, sin embargo, otro prejuicio contra el que hay que revelarse.

Asfixia

2008-08-20T05:37:00.008+02:00

"--Hago esto, esto, porque es agradable-- dice, y se abotona la blusa--. A lo mejor no sé por qué lo hago en realidad. En cierta forma, es la razón de que ejecuten a los asesinos. Porque una vez que has cruzado ciertas líneas, nunca dejas de cruzarlas."
Chuck Palahniuk

La historia parece descabellada: Victor Mancini abandona la facultad de medicina y decide ganarse la vida y el dinero para pagar los tratamientos médicos de su madre entrando a restaurantes para fingir que se asfixia con la comida, contando con que en los restaurantes siempre hay alguien que está dispuesto a "salvarlo". Después de la maniobra de Heimlich, vienen las cartas y el dinero.

Así explica el propio Victor su Modus Operandi:

"Si alguien te salva la vida te va a querer siempre. Es como si te convirtieras en su hijo. Durante el resto de su vida esa persona me escribirá. Me enviará tarjetas en los aniversarios. Felicitaciones de cumpleaños. Es deprimente ver a cuanta gente se le ocurre la misma idea. Te llaman por teléfono. Para saber si estás bien. Para ver si tal vez necesitas que te animen. O si te hace falta dinero."

-Descabellada- no es la palabra adecuada pero es la primera palabra que viene a la mente.

Algunos personajes, sin embargo, son memorables. La vieja Ida y su extraña forma de pelear contra el sistema, el mocoso Victor que no tiene infancia por culpa de su madre y por el que solo podemos sentir una extraña combinación entre ternura y lastima, el tierno perdedor que parece no cumplir las condiciones que se exigen para vivir en este mundo.

Ese último personaje, Denny, se me antoja fascinante. Es como un Spud (Véase: Trainspotting de Irvine Welsh) reinventado: Esta vez su droga preferida es la masturbación. Y digo que es fascinante precisamente porque aunque lo creemos incapaz, torpe e inadaptado; linea tras linea, nos va demostrando que no es tan estúpido, que somos unos prejuiciados, que hay una serena e inexpugnable sabiduría en su interior que nos trasciende a todos (incluso a él), que su interior está hecho de un material suave y a la vez irrompible.

El talento para contar historias de Palahniuk se hace evidente en esta novela corta y si uno se fija con cuidado, nota en ciertos apartes de asfixia un cierto tufillo de crónica. Palahniuk vuelve a adentrarnos en ese extraño mundo de los grupos de ayuda y además (Uno quiere creerle) trata de regalarnos un vistazo a la mente de los adictos, de los Junkies, de los que se rasgan los bolsillos de los pantalones para poder masturbarse en público y pasar desapercibidos.

Esta novela es un Trainspotting hecho a la medida del americano promedio y acá el Hobbie estúpido no consiste en divisar trenes y la forma de escapar del mundo y de sus trampas no viene inyectada vía intravenosa sino a través de una buena inyección de carne, a través de un pajazo, a través de un polvo furtivo en el closet de algún edificio público.

Escuchamos atentamente la voz de Palahniuk porque sabemos que nos habla sobre desgracias verdaderas, sobre desgracias posibles, sobre la juventud que se descarta y se pierde. Y aunque pensemos que la historia de Asfixia es descabellada y aunque realmente lo sea, sabemos que esta es una de esas novelas que toma la realidad y le da una o dos vueltas de tuerca para enseñarnos, con éxito, algunas cosas sobre la forma en que funciona este mundo; para reafirmar en nuestras mentes la convicción de que la realidad, una vez cruzadas ciertas líneas, una vez llevada a los extremos, puede tornarse mucho más extraña que la ficción.

Headline No. 1

2008-08-14T10:00:00.004+02:00

Young south American Tourists and extreme sports enthusiasts Will Stop Starvation in Africa One M&M at a Time. (After they have posted the pictures on Facebook).

Murallas Mentales

2008-08-13T17:40:00.012+02:00

Para una amiga que dice que está triste

"Los cambios más profundos son aquellos en que todo permanece igual. Todos los inviernos se parecen al peor invierno y ningún paisaje se compara a los remotos paisajes de la infancia. Si hay una razón para otros amores es recordarnos que no son el único".Efraim Medina Reyes

Casi todo el que ha estado en este lugar logra, por lo menos, un atisbo de la magia que esconden estas murallas. Las historias de piratas, bucaneros y corsarios se les notan en la cara a los niños o salen a borbotones de los callejones, contadas en el Inglés que enseñan el hambre y el sol.

Pero hay otras historias que no se saben, que nadie cuenta. Caminando cerca a la torre del reloj, entre el calor aplastante de las doce del día, recordé lo tristes que son esas memorias. También se me vienen a la cabeza dos o tres caminatas en estas murallas, de la mano de dos o tres ilusiones que se han ido. ¿Quien no lo ha hecho? ¿Quien no ha mandado al cielo votos de amor con la brisa cartagenera en las narices? Es la gracia de esta ciudad y de esta luna, de este mar de siempre. Es a lo que uno viene.

Pero las promesas son terribles cuando alguien no las cumple. Cuando la vida te obliga a devolverte sobre tus propios pasos para discernir dolorosamente cuales fueron en falso. Con el tiempo uno aprende que no hubo pasos en falso sino terrenos difíciles, arena inestable, que la culpa es compartida. He estado allí. Este montón de piedra junto al mar me hace recordarlo.

Puedo imaginar los arañazos en tu corazón y la tristeza de tus mañanas. Mientras camino, el sol broncea a los bañistas y frita el alma de quienes intentan ganarse el pan en este enclave de historia. Atravieso una plaza pensando en tu sonrisa de hace unas cuantas noches y trato de imaginar la dimensión de tu dolor, pero se me ocurre una digresión: El sol y los vendedores ambulantes se aman y se odian, sin sus fuertes rayos amarillentos las calles estarían desiertas. No habría a quien venderle chucherías o bronceadores, y estas calles no serían sino las de un pueblo más, caliente y lleno de balcones.

No es difícil encontrar una salida a estas murallas de piedra, es cuestión de caminar en la dirección correcta. Las que me asustan son otras murallas, forjadas de ansias y miedo, de nostalgia e ilusiones, de mentiras. Son murallas mentales las más peligrosas, las que uno construye para encerrarse a sí mismo. Son más fuertes, traicioneras y peligrosas.Pero éstas, como aquellas, solo son obstáculos para piratas, bucaneros y corsarios de fantasía, no confunden ni atrapan las almas, si uno decide caminar en la dirección correcta. Si uno camina en la dirección correcta.

García Marquez's Stuff

2008-08-05T09:24:00.000+02:00

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel Garcia Marquez

1, 2, 3 Ya se murió Gardel!!

2008-07-16T07:37:00.015+02:00

El turno ahora es paraaaaa...

Una argentina amiga mía se refiere a ese tipo de música como "Rock Nacional". Pero que apelativo tan desafortunado.

Se me ocurren por lo menos dos cosas cuando pienso en eso:

1. ¿Rock? Esa música tontarrona no es Rock.
2. ¿Nacional?. Que se oiga el Buzzer! Alarma de Argentinada! Solo a un argentino se le ocurre bautizar un estilo de música como "Rock Nacional" y usar ese apelativo por fuera de su país. Etnocentristas como ellos solos, creen que lo único "nacional" es lo de ellos.
Un ejemplo estúpido para ilustrar mi punto:

Si Juan (ciudadano Colombiano) le dice a Adolf (ciudadano Alemán) en medio de una de sus amenas charlas de camino a la universidad (en Estados Unidos), que su comida preferida es el chorizo nacional. ¿A qué chorizo se refiere Juan? ¿Al chorizo propio de qué nación?

Si Juan fuera Argentino la pregunta sobraría.

Digresiones, por supuesto, que me vinieron a la cabeza al enterarme de que vuelve a nuestro país uno de los interpretes más significativos de ese Rocksito nacional de Argentina. Viene en octubre el -tontoniel-, y mientras las boletas del concierto de Satriani no se venden muy bien, resulta que en Last.Fm el attendance de Calamarito (Sí, es él) aumenta a un ritmo poco saludable.

Cachaco (Léase Bogotano o Rolo) que se respete, se precia de su buen gusto musical. !Pero que gusto ni que gusto! A otro perro con ese hueso. !Si acá lo que oyen es Rock Nacional!
Si Calamaro vive acá metido Por Dios!!!

No hay público menos crítico en lo que a música respecta que el público romanticon y sensiblero de esta fría capital del tercer mundo. Un montón de argentinos, por allá a finales de los ochenta y comienzos de los noventa se aprovecharon de un movimiento que sí tenía algo de alma de rock (tampoco lo era) y escribieron unas canciones tontísimas, hechas a la medida del cerebro quinceañero del montón, y crearon una cosa que se llamaba el "Nuevo Rock Nacional". Y aunque en Argentina ya no parecen importarle mucho a nadie, aunque no han escrito muchas canciones nuevas ni han lanzado nuevos albumes, vienen a Colombia con una regularidad preocupante (Alguien por favor, revoque sus visas) y llenan estadios con todo ese selecto grupo de melomanos arrítmicos del altiplano. !Llenan los estadios tocando esa basura! !Y lo hacen cada vez que vienen! !Cada vez que se asoman!
Hay algo que me debo estar perdiendo. Hay algo que no sé. ¿Quien es la mente maligna detrás de todo esto? ¿Quien es el genio sentado en el sillón? ¿Santaolalla? No creo. Está ocupado con Juanes en Miami.

Yo culpo a las novias tontas y a los cachaquitos que pretenden ganarse sus favores a punta de dedicatorias estúpidas y de largas sesiones de guitarra al lado de la chimenea. Si hay una causa por la que valga la pena pelear, si hay algo más apremiante que el hambre en África es exterminar a esa gentualla. !Botones y jabones con todo aquel que use a Milanés para levantarse a una tonta! !Cámara de gas para todos los que coreen al unísono las canciones de Calamaro en sus conciertos! !Plomo para los que crean que el tontarrón anfetaminoso de Charly García hace Rock!
No me extraña que en su época los militares Argentinos hayan considerado al germen del "rock nacional" como una manifestación peligrosa. Por necios y tontarrones, todos se merecían una buena temporada de desaparición forzada. Supongo que los militares (siempre tan considerados) pensarían que no hay nada como una buena sesión de tortura psicológica/física para inducir epifanías y catarsis en las mentes débiles.

Sugerencias a la alcadía de Bogotá para campaña educativa: Bogotano! Consíguete una novia decente!
Sin Condón y con Calamaro, Ni Pío!
Milanés es un ser humano, Por la dignidad de la música protesta.

Barranquilla, que es una ciudad que se asocia con la dicharachería y la tropicalería estulta y sin freno, parece comportarse de una forma más civilizada: los artistas invitados al Barranquijazz 2008 son una prueba. Pero eso es otro asunto y no quiero entrar en regionalismos estúpidos. El punto es que uno escribe y denuncia todo esto pero las boletas de Satriani siguen sin venderse (yo no he comprado la mía), y la posibilidad de tener, por ejemplo, al G3 en el glorioso (Nótese el tono sarcástico) Nemesio Camacho es cada vez más remota. Estamos condenados, por cuenta de los novios y novias de esta ciudad (me imagino a una pareja que conozco, apretujada en ese concierto con los ojitos chiquiticos y el corazón transpirando romance, encendedor en mano) que esperan con ansia cada oportunidad de escuchar esas empalagosas canciones una y otra vez; a Calamaro, a Páez, a Lerner, a García, a Los Rodriguez. Por el resto de nuestros días.
!Hasta que se mueran!
Como lo hizo Gardel, muy dignamente, en el momento adecuado.

Una Vida En Venta

2008-06-24T08:33:00.010+02:00

The real troubles in your life are apt to be things
that never crossed your worried mind, the kind
that blindside you at 4 pm on
some idle Tuesday.
The Sunscreen Song. Baz Luhrmann

Dice Ian Usher que fue un miércoles alrededor de las 11 P.M. Lo denomina un descubrimiento impactante y desagradable. ¿Quién sabe? Hay quienes dicen que solo quiere hacerse rico.
Sin pelos en la lengua, cuenta que había estado casado durante cinco años con Laura, "la mejor mujer del mundo", y que un día se despertó solo en la casa que había construido para que vivieran los dos, atrapado entre mil y un cosas que le recordaban a su chica.

¿Qué coños haría usted si su mujer lo abandona? ¿Si un día se larga?
¿Si ya no lo ama? ¿Si se va con otro?

Ian decidió vender todo lo que le pertenece, dejar atrás todo lo que le recuerde su vida pasada, pero no ha sido claro al explicar por qué. No sabemos si Laura, una rubia Inglesa y algo fea, lo abandonó o le fué infiel o simplemente le confesó su desamor. Algunos dicen que no hay tanto drama en el asunto, que ella lo llamó una noche y le dijo que el amor se había acabado. Y se largó.
Él dice que sus motivaciones no son el despecho o la venganza. Que solo quiere "seguir adelante sin mirar atrás y descubrir nuevas cosas excitantes". Para ello vende su estilo de vida y todo lo que le pertenece: su casa , su carro (Un buen Mazda), un "hello" de sus amigos, un periodo de prueba para aspirar a su trabajo, un jet-ski y, entre otras cosas, una moto.

No se queja de su estilo de vida (tal vez porque no le conviene devaluarlo); parece un hombre sensato, divertido y a juzgar por la encuesta de su página http://www.alife4sale.com es un hombre increíblemente osado y atrevido. La mayoría de los visitantes no estaría dispuesto a hacer una locura como la que a él se le ha ocurrido.

Creativo, estúpido, osado o loco. (No me atrevo a juzgarlo) Usher vende lo que él considera su vida. Casi puedo escuchar a su terapista diciendo:

Debes dejar todo atrás.

Leyendo su página con cuidado, uno se topa con una frase en la que Usher se describe a sí mismo como a un asiduo lector de libros de autoayuda. No me extraña. Este tipo de ideas sólo se pueden extraer de esa literatura tontarrona y llena de dulzonas frases inspiradoras. Vender nuestra vida, si se obvian el lenguaje figurado y las metáforas propias de esos panfletos, es en un estricto sentido, imposible. Sin embargo, en el universo lleno de pajaritas embarazadas, atardeceres rosados y arcoríris gigantes que nos intentan vender Deepak Chopra y sus secuaces; algo así no sólo resulta romántico y valeroso sino además, posible. Demasiado posible.

No puedo dejar de preguntarme quién estaría dispuesto a comprar todo eso que Usher vende. Si hay otro lector de Og Mandino con un bolsillo tan abultado y una mente lo suficientemente llena de masmelos como para seguir el juego de los arcoíris y las sonrisas falsas.

¿Qué coños haría usted si su mujer lo abandona? ¿Si un día se larga?
¿Si ya no lo ama? ¿Si se va con otro?

¿Compraría acaso, sin pensarlo, otra vida?

¿Qué Hay con Rodrigo y Gabriela?

2008-06-20T02:52:00.008+02:00

Tienen un nombre terrible, terriblísimo. Cuando me dispuse a escucharlos y leí "Rodrigo y Gabriela" por primera vez no pude evitar pensar en que lo que se avecinaba era una versión Post-Y2k de "Ana y Jaime" o Pimpinela.
Pero no.
La primera canción que escuché, el octavo -track- de su álbum "Re-Foc" (Temple Bar) acabó con mis angustias porque no tiene nada que suene parecido a la voz melodiosa de Ana. En Re-Foc no hay líricas dramáticas ni nada que se le parezca a esa especie de opereta sensiblera, empalagosa e incestuosa que escuchaban nuestras abuelas. No señor: Rodrigo y Gabriela no son hermanos y tampoco se dicen te amo en sus canciones o fingen besos en sus video clips.
Todo lo anterior para decir que Rodrigo y Gabriela es un nombre horroroso y, claro está, para insistir en una digresión que me parece inevitable: Ana y Jaime conforman (conformaban) un duo políticamente incorrecto. No puedo evitar imaginarme lo que pasaba por la cabeza de mi abuelo, un conservador recalcitrante, al escuchar las canciones favoritas de mi abuela a sabiendas de que los que cantaban esos sosos diálogos de reprimenda amorosa eran dos hermanos. Los hermanos no hacen eso !Maldita Sea!

Superados "Ana y Jaime" y volviendo a "Rodrigo y Gabriela", es preciso hacer hincapié en que los segundos no se parecen (obviando el torpe nombre) en nada a los primeros. Lo de Rodrigo Sanchez y Gabriela Quintero es un asunto primordialmente instrumental que involucra toneladas de talento, técnica, precisión y por supuesto una guitarra acústica y un requinto. Suenan raro, no se parecen a muchas cosas; suenan a Flamenco pero a la vez dejan entrever sus raíces mexicanas y cuando se les pregunta por sus influencias hablan en primer lugar del heavy metal.
¿Qué son solo cuerdas? Es cierto. No pasan de ser dos pelagatos y dos instrumentos acústicos, pero cuando uno escucha canciones como "Temple Bar" se da cuenta de que no suenan a nada refrito. Lo de ellos suena realmente diferente. Dice pues, su reseña en Last.Fm que "Rodrigo es un hábil requintista que se puede desplazar de una gran velocidad a un sensual movimiento en un solo traste, mientras que Gabriela emplea rápidas técnicas rítmicas." Así es.

Me pregunto, cada vez que me topo con un álbum que me sorprende gratamente ¿Qué podría hacer mientras lo escucho? No lo he corroborado pero Re-Foc parece un álbum versátil. Como música de fondo en un buen restaurante o en una peluquería sofisticada quedaría perfecto. En una buena colección de música acústica/instrumental de ésta década sería imprescindible.

En la mayoría de reseñas que se escriben sobre estos dos Mexicanos, se insiste en las dificultades que tuvieron que soportar para llegar al -Estrellato-. ¿A quién le importa? Que en Irlanda no hayan -triunfado- inmediatamente o que les hayan negado posada mil y un veces son observaciones innecesarias. Lo que importa es que Re-Foc es un álbum delicioso al que vale la pena escuchar una y otra vez. Que la música de Rodrigo y Gabriela se basta a sí misma y no cuenta historias vernáculas sobre un México pobre y tontarrón sino verdaderos relatos sobre el mundo.

Temple Bar - Rodrigo Y Gabriela

Consideraciones Sobre El Estado Del Arte del Peritaje Informático y Los Estándares de Manipulación De Pruebas Electrónicas en el Mundo

2008-05-28T08:45:00.008+02:00

Jeimy Cano, Javier Pimentel Calderon

No siempre bastan las divagaciones y los sinsentidos...
tampoco el rockanrol'.

http://derechoytics.uniandes.edu.co/contenido/articulos.php?numero=3&idarticulos=21&tipos=Ensayos

Terranía

2008-05-07T18:31:00.007+02:00

"Benditos los que no son lo que soy,
los que jamás despiertan huérfanos,
los que no siguen a su cuerpo a todas partes
ni se quedan sin las huellas de tu cuerpo,
porque, en el bosque invisible de los días,
no se han abandonado tan temprano.".
Ricardo Silva Romero

Confío ciegamente en sus reseñas de cine en Semana y en las columnas mensuales que escribe para SOHO. Detrás de los artículos del tipo: ¿Qué prefieres, Omega o Rolex? hay una reconfortante sección que se llama Lugares Comunes. Había visitado su blog en algunas ocasiones y sabía también que escribe novelas y poemas, pero algo, tal vez el temor a sentirme decepcionado (que experimenté por primera vez al leer "el cucho", uno de sus cuentos cortos), me había mantenido alejado de sus obras fuertes.

Resulta que me lo encontré hace dos meses en el centro comercial Santa Ana, en la librería FORUM del segundo piso. Lo reconocí porque había visto varias veces su foto en Lugares Comunes y muy a pesar del fastidio que le tengo a esa situación en la que uno aborda a un famoso en la calle como un fan entusiasmado, decidí preguntarle, en primer lugar, lo obvio:

-¿Tú eres Ricardo Silva Romero? ¿cierto?

Y después de un icebreaker tan creativo, rebusqué en mi cabeza por algo más inteligente y apenas pude balbucear, como haciéndole una irónica apología a su columna mensual en SOHO, el siguiente lugar común:

-Si quiero empezar a leer tu obra ¿Por donde empiezo?

Aunque todavía no sabía qué esperarme de sus novelas, me di cuenta en esa ocasión que Ricardo Silva Romero es un buen tipo. Pero eso es otro asunto; esto se trata de terranía y no de su autor, quien me sugirió en vano que empezara a leer su obra con "el hombre de los mil nombres".

El pequeño poemario "terranía" fue mi elección porque había leído en algún lugar una buena reseña, porque estaba leyendo la puta de babilonia de Vallejo y no estaba mal un poco de poesía para compensar. Grata Sorpresa. En este pequeño compendio de poemas hay unos versos preciosos que huelen a lo que huele la séptima, a sus paraderos de buses, a la lluvia de las tardes grises y aburridas de esta ciudad. Silva Romero ha escrito unos poemas que nos caen como anillo al dedo a los que nos montamos en esos buses polvorientos y recorremos más de cien calles a diario, a los que entendemos lo peligrosa y tierna que puede ser esta urbe. Lo bueno y lo malo que le hace a las almas errantes.

En efecto, esta poesía de Silva Romero nos toca. Ya había pasado algún tiempo sin leer un libro de poemas que se me antojara de este lado del mundo, de este lado de la historia. Leo a Blake (un maestro) y aprecio su obra, por ejemplo, pero la siento tan lejana en el espacio-tiempo que sus líneas me producen escalofríos. Aveces un hombre necesita poesía que esté a su alcance, con la que pueda intimar, poesía de la que pueda apropiarse con más facilidad.

Así es este poemario: simple, íntimo, preciso. Nos enseña, línea tras línea, el significado de una palabra que no aparece en los diccionarios: terranía. Nos recuerda lo bueno y lo malo de la añoranza, la poesía que se puede extraer de las tontas horas en las que todos duermen, los sentimientos y las sensaciones agridulces que producen el exilio y el amor que se sabe lejano.

El libro me resultó encantador porque entendí lo que implica la terranía, porque entiendo al tipo de los versos, porque me he sorprendido a mi mismo elevando ese tipo de plegarias desesperadas que componen el primer libro (Una oración por Dios):

"Preserva, Dios, su cara de niña en la orilla del tiempo,

y dame la vida para decirle "Sí" a sus palabras sueltas,

para recibirla al final de sus pesadillas injustas,

para salvarla del frío que rueda por las ventanas

de estas tres habitaciones en tregua.

No te dignes a responderme si merezco

estar aquí, en su madrugada, en el suspenso

de su respiración, de su frente sin fiebre,

de sus gestos perdidos en el cielo de los gestos,

porque las voces ajenas le dan tanto miedo

como los pasos en el piso de arriba.

Si sólo puedes dar un paso, si sólo te queda un deseo,

protege a mi María de la noche"

Aunque los otros dos libros de la compilación ("El libro del sol" y "Réquiem") contienen poemas rimados y por ende menos naturales, también están compuestos cuidadosamente por unas líneas hermosas que hacen de Terranía, a mi juicio, un excelente libro de poesía y tal vez una de las mejores obras Colombianas de la última década en ese esquivo género. La de Silva Romero es una poesía desparpajada y aunque (en ocasiones) rima, siempre está libre de pretensiones y de ornamentos excesivos, lista para leer en los paraderos, para ayudarnos a sobrevivir una de esas tardes grises sin sonrisas, para acompañarnos en el intento de esquivar a los vendedores ambulantes y a los maleantes de esquina, para mitigar la soledad de los que no le tememos a estar solos.

Recomiendo especialmente los siguientes: El poema de la página 15, el de la página 16, el de la página 17, el de la página 18, el de la página 23, el de la página 25, el de la página 28; los que se titulan: Poema en Blanco y Negro, Paréntesis, El Poema de mi amiga, Seis de la tarde, Espiral; los números 5, 13, 14, 32 y 33 del segundo libro; aquellos que se titulan: Bogotá, Horizonte (...) entre otros.

Confesiones de Un Posible Grafómano (Primera Entrega)

2008-04-27T23:11:00.010+02:00

Una mujer que le escribe a su amante cuatro cartas diarias no es un grafómano sino una mujer enamorada. Pero mi amigo, que saca fotocopias de su correspondencia amorosa para editarla un día, es un grafómano. La grafomanía no es el deseo de escribir cartas, diarios, crónicas de familia (esto es, escribir para un mismo y para quienes le rodean), sino de escribir libros (es decir, de tener un público de lectores desconocidos).
Milan Kundera

Hay palabras que no caben en un determinado párrafo. Signos de puntuación que sobran. Hay palabras que desafinan o dañan la armonía. Hay palabras que acaban con el ritmo.
Las detesto.
Me pesan aquellas palabras que he escrito de afán. No me dejan dormir. Me emputan.
Si escribes algo, haz que suene bien o mátalo para siempre.
El fondo de lo que dices y la forma en que lo dices guardan una estrecha relación. No se te olvide.
Si vas a escribir algo inteligente hazlo de forma tal que tenga su propio resplandor o de lo contrario estarás perdido.
He leído cosas inteligentes que me agobian porque se escriben sin cuidar la precisión del lenguaje, sin medir el ritmo en las sílabas y en las palabras y en las comas y en los puntos y en las frases.
Es la misma sensación que se obtiene al mirar a alguien que se ha aprendido una coreografía a la perfección y ejecuta los movimientos con destreza y plasticidad pero a destiempo. Sabes que hay algo genial detrás de todo aquello pero no puedes mirarlo por mucho tiempo. Así pasa: Uno lee y lee esas cosas y halla ideas brillantes pero el ritmo y las palabras débiles obligan a partir.

Escribir es algo traicionero porque lees lo que escribes tiempo después y ya no suena tan bien como sonó en tu cabeza.
Dejarse arrastrar por las palabras produce euforia pero es peligroso: Días después las palabras te pasaran la cuenta.
Yo escribo lo que me da la gana y luego lo mejoro o lo desaparezco. No hago esquemas previos ni lluvias de ideas.
Escriiiibo. Yyyy. Punto. Por lo menos en este oscuro espacio de divagaciones pasa así.

La otra opción es obsesionarse: Y no dormir, y perder apetito. Casi me pasa.
En cualquier caso las palabras ganan. Tú eres su esclavo si les das rienda suelta o si intentas dominarlas.

Doblégalas.
Doblégate.

Sobre La Despedida

2008-04-21T07:15:00.007+02:00

Jakub Sabía además que todo el mundo le desea la muerte a alguien y que sólo hay dos cosas que lo alejen (SIC) del asesinato: el miedo al castigo y la dificultad física de matar. Jakub sabía que, si cada persona tuviese la oportunidad de asesinar en secreto y a distancia, la humanidad moriría en unos pocos minutos.
Milan Kundera

Hay en la despedida de Kundera unas cuantas verdades que nos asustan. Sin que hayamos leído una página, el reseñista de la editorial Tusquets se atreve a insinuarnos una de esas verdades con dos preguntas fuertísimas: ¿merece el hombre vivir en esta tierra? ¿Acaso no hay que "liberar el planeta de las garras del hombre"?

Si se mira desde la perspectiva adecuada, uno entiende que la despedida, como la mayoría de los libros de Kundera, es una de esas novelas que se encarga de pegarle fuerte al Kitsch, entendido este último en un sentido amplio como la negación de la mierda. En efecto, perdidas entre las líneas de esta tercera novela de Kundera hay un montón de verdades a las que la gente le teme, que se asoman de vez en cuando en el noticiero de las siete para perderse en un mar de de mentirillas humanistas. Son como el coco, como el Boogey man, sabemos que acechan dentro del armario o debajo de nuestra cama pero entendemos que mientras se queden allí son inofensivos.

Yo me atrevería a decir que más que esas tontas preguntas que nos plantea el reseñista, a Kundera le preocupa la motivación del ser humano; creo que la pregunta que siempre está latente en el libro es una que indaga sobre las razones y los motivos que llevan a un hombre a actuar como un santo o como un alma perdida.

¿Qué es eso que nos lleva a nuestras zonas oscuras?

¿Por qué de vez en cuando hacemos lo que parece correcto?

La despedida ocurre en un balneario de un país comunista de Europa del Este y la narra un tipo omnisciente, como el que tanto critica Fernando Vallejo; un tipo que sabe exactamente lo que piensan cada uno de sus personajes, lo que sienten, lo que desean. Como si pudiera dar un vistazo en sus almas.

Una persona que conozco, alumno de Kundera en la Sorbona, me contó que el tipo era más bien callado, que no decía mucho ni vivía dando cátedra, que el rasgo que delataba su genio era su mirada, que daba miedo la forma en la que aquel tipo miraba porque uno se sentía analizado, observado, expuesto, desnudo. Algunos se quejan de ese estúpido narrador omnisciente pero yo excuso a Kundera porque entiendo que ese era su trabajo. Como ocurría con muchos otros de los grandes, su vocación era la de desnudar almas. (Véase las reseñas de libros de Virginia Wolf, por ejemplo) No podríamos pedirle que haga algo diferente.

Escribo lo anterior haciendo una aclaración: Criticar a Kundera me resulta difícil. No he aprendido en la universidad ni en muchos otros libros tanto como en los párrafos de Kundera. Admiro a ese tipo más que a mis abuelos. Cuando leo uno de sus libros la parte de mi cerebro que produce las críticas se anestesia irremediablemente y tal vez por eso paso por alto que aveces, en su intento de contarnos sobre las miserias y sobre las bajezas del ser humano y su pobre alma, se olvida de las historias y deja a los personajes en un segundo plano, desplazados por un narrador que todo lo sabe, que todo lo predice, que está en todas partes.

En el Libro de la Risa y el Olvido y en La Insoportable Levedad del Ser pasa lo anterior con mucha frecuencia: el Kundera ensayista desplaza al Kundera que cuenta historias y empezamos a ser salpicados por un montón de verdades que esclavizan la narración. Los personajes se convierten en unos esclavos, en simples premisas sobre las cuales el autor apoya aquellas cosas que quiere hacer valer como verdades.

En La despedida, sin embargo, hay un Kundera más moderado en ese aspecto. Es más divertido cuando uno se va encontrando esas verdades casi por accidente, mientras lee la historia de ocho personas casi reales, con almas a blanco y negro. En este libro Kundera logra tejer una historia fuerte, diabólicamente precisa, que le permite decir sus verdades sin dejar de contarnos una historia y sin que esa historia parezca una parábola tonta y vacía que existe sólo a merced de un narrador omnisciente y sus máximas.

Vestigios de Un Bosque

2008-04-16T07:20:00.005+02:00

Agosto/Septiembre de 2007. A una mujer que hace trinar los pájaros con sus palabras y destruye bosques con risas burlonas. Desde el bosque que queda justo detrás de mi casa.

Hace sólo tres meses aquí había árboles y los caballos salvajes pastaban. No había aves pero sí trinos sin dueño como ruidos de cadenas en castillos deshabitados.

Hoy los árboles han sido cortados casi a ras y en vez de galopes y trinos están el aullido incesante del viento y el olor a antorcha recién apagada.

Deambulo solitario por este infierno buscando un responsable y aveces hallo tu olor.
Es entonces cuando las epifanías me hacen correr como alma que lleva el diablo.

Desde el Círculo

2008-04-16T07:01:00.006+02:00

A un amigo que cree.

Sabes que no ansío tener un Ferrari ni salir con Heidi Klum y que aveces,
sólo aveces, no creo en la inmortalidad.
Te he relatado mi vida: lo que me asusta y lo que me trasnocha.
Se puede confiar en ti o al menos eso parece.

Eres algo jactancioso y fanfarrón pero muy agudo,
tan agudo como pasar la noche con una gorda soprano en una cama de fakir.
Y escuchas.

Sabes que no me interesa dominar el mundo ni salir en la tele, que lo que más me gusta es tumbarme a adivinar las razones de las hormigas al ritmo de una canción furiosa.

No soy un hombre llamado por la historia ni quiero el estruendo de mil trompetas en mi funeral. No soy muy pretencioso.
Me conformo con escribirte estas torpes líneas.
Amigo Mío.

Perro Fiel

2008-04-16T06:47:00.007+02:00

¿Cómo se siente un perro que ha extraviado a su dueño? ¿Qué Piensa?
Si es un perro fiel ¿deambula cerca a las carnicerías o le aúlla a la luna en las noches menos estrelladas?

Sobre la Puta De Babilonia

2008-03-26T06:58:00.009+01:00

"Mil setecientos años de oportunidad ha tenido el cristianismo: desde que se montó al carro del poder de Constantino; y mil cuatrocientos el mahometismo: desde que lo fundó Mahoma. Durante esos largos siglos de oportunidad perdida lo único que han hecho una y otro es bañar el mundo de sangre humana y sangre de animales. No hay razón para que este par de fanatismos monstruosos disfrazados de religiones perduren un día más. Ha llegado la hora de decirles basta".

Fernando Vallejo

Esta última obra de Vallejo pudo haber sido un mamotreto lleno de pies de página como los que le hacen leer a los universitarios en los primeros semestres. Una terrible hegemonía de cifras, años, nombres de papa y números romanos, un ladrillo inaguantable.

No obstante, el indudable talento de Vallejo convierte lo que pudo haber sido un libro aburridísimo en un ensayo lúcido, vibrante y entretenido. La lectura de la puta de Babilonia es una delicia sin que su autor haya prescindido de la rigurosidad histórica que exige escribir un libro en el que se tilde a Jesucristo de taumaturgo y a Mahoma de criminal. No queda títere con cabeza: cada bellaquería papal, cada encíclica leonina, cada crimen monstruoso es relatado con detenimiento.

Uno puede sentirse tentado a mandar el libro al carajo cuando, al terminar la primera página, nota que la lista de epítetos se extiende hasta la segunda y parece no terminar nunca. Pero hay que tenerle un poco de paciencia, detrás de los epítetos se esconde una obra llena de argumentos brillantes, que nos convence (o intenta hacerlo) en franca lid.

A los putazos, los mierdazos y los excesos ya estamos acostumbrados quienes conocemos el estilo de Vallejo, pero queda la sensación de que a veces, sobretodo en esta obra, la verdulería sobra. Vallejo logra empantanar pasajes preciosos del libro porque parece sucumbir a la tentación de usar su característico lenguaje de excesos, casi soez. No hay que negar que esto resulta a veces divertido, pero en ocasiones el lenguaje en la obra de Vallejo parece un gran tren sin frenos lleno de madrazos. En ocasiones, los excesos (como putear a un papa muerto o confesar con pésimo timing su pederastia) opacan la lucidez, agudeza y elegancia semántica con las que se construyen los planteamientos más sensibles del ensayo (parece un ensayo).

El libro es un manjar, sin embargo, y no me atrevería a suprimir ni una sola de sus palabrotas. Me aventuraría a decir que quitarlas sería traicionar su espíritu, sería peligrosísimo: podría perderse la fluidez de su lectura, su aire de familiaridad.

Eso es: La Puta de Babilonia tiene un aire a esas historias trágicas que nos cuenta un conocido; es como una diatriba contada al calor de unas cervezas por un vecino malhablado pero muy agudo, pero muy muy agudo. Eso la convierte en una lectura deliciosa.

Alguien muy católico que no se ha leído la novela se atrevió a decirme que la motivación de Vallejo era un resentimiento terrible, que no se podía escuchar tanto, en estas cuestiones, a un tipo tan resentido. Es un homosexual/pederasta confeso - me dijo- no me extrañaría que su resentimiento provenga de una mala experiencia con uno de estos curitas que aplican a rajatabla aquella vieja enseñanza de Jesucristo que predicaba: "Dejad que los niños vengan a mi".

Y esa es solo una respuesta a uno de los grandes interrogantes que nos deja la lectura de la Puta. ¿De donde viene tanta rabia? ¿Qué sentimiento lleva a un hombre a esculpir una obra tan rabiosa como la que hemos leído?

Luna Roja

2008-03-24T21:07:00.005+01:00

El Salvador, 22 de marzo de 2008.

Supongo que éstas pirámides lucen tan descuidadas porque los turistas Americanos y las Italianas (que vienen a buscar negros) no visitan estos países en busca de ruinas. El terremoto dejó a Tazumal hecha añicos y aparte de un par de ganapanes que toman fotografías a los turistas recién bronceados, nadie parece muy preocupado por meterse la mano al bolsillo para hacer algo. Me he topado solo con dos museos y ambos lucían desiertos.
Eso sí: Las carreteras están rebosantes de Mcdonalds, de Burger Kings, de Pizzas Hut, de todas esas cosas que se venden en paquetico. Los deportes extremos, que atraen a gringos extremos, están a la orden del día.

No he visto Mara Salvatrucha. Lo que he visto es una luna gigante. Algunas noches es casi roja y se deja ver detrás de dos montañas. Uno anda por la carretera (hay muy buenas carreteras) y la luna se asoma como enfurecida, como inyectada de sangre, alumbrando de cerca para matar el tedio del viajante.

Miro detrás de dos montañas y pienso en aquella canción de Creedence Clearwater Revival.

"I see the bad moon arising.
I see trouble on the way.
I see earthquakes and lightnin.
I see bad times today.

Dont go around tonight,
Well, its bound to take your life,
Theres a bad moon on the rise."

Spanish Harlem Monalisa'

2008-03-24T04:38:00.006+01:00

A Rebecca, que nunca nunca leerá estas líneas.

Eres una bailarina y sabes moverte peligrosamente. Nadie te lo ha enseñado. No has aguantado las terribles lecciones de una profesora de Ballet Francesa ni sabes sobre la teoría del ritmo.
Has nacido con esa forma de moverte incrustada en algún lugar de tus caderas.
Lo tuyo es natural.

Cuando bailas el tiempo se come al tiempo,
los corazones se despejan,
los pulmones sueltan el aire con dificultad.

Te mueves y te mueves,
y al vaivén de tus caderas,
morena deliciosa,
ya no hay cielo ni hay estrellas,
sólo la torpeza de mis piernas,
indignas de las tuyas,
en cuestiones de bailar.

Tu recuerdo me huele a salsa,
estas líneas tienen algo de eso,
de tu piel casi negra,
casi india,
del brillo de tus ojos,
del ritmo que se esconde detrás de tu ombligo.

Tienes un acento salvaje, tu voz es grave e inquisidora.
Cuando hablas pareces peligrosa: una negra cimarrona indomable,
Pero hablar no es lo tuyo. Lo tuyo es moverte hasta que el mundo se acabe.
No me dejo engañar tan fácil:
Detrás de ese cuerpo diseñado para la lujuria, de tus sílabas toscas
y de las montañas de maquillaje te escondes tú: Bailarina, muchachita,
carne y hueso, carne y hueso.

Lo que te diferencia es el ritmo.
He ahí lo que hace que tus ojos negros brillen,
que tus piernas reciten poemas,
que tu risa quite el aliento.

No eres excesivamente bonita,
bailarina mía,
pero aquella noche eras el
epítome de la belleza.
Y ahora que no estás,
lo eres incluso más.

Así, dicen las señoras feas y viejas, es la belleza:
fútil, etérea.
Un maldito espejismo bailarin.

Otro Océano

2008-03-10T04:40:00.014+01:00

Cancún, México. Diciembre de 2006.

Puedo cruzar éste océano y tocar a tu puerta o esperar a que salgas por ella. No habrá frío nevado o viento gélido que me haga desfallecer pero sí otro océano; otro espacio inexplorado en el que los barcos no navegan y los aviones se extravían.

Hillary: La Candidata Desesperada

2008-02-14T05:40:00.007+01:00

Coming Soon..
De los mismos creadores de Desperate Housewifes y "I Didn't have sex with that Woman".
La hipócrita cruzada de una caucásica en busca de votos latinos.

I Digg It

2008-02-14T03:01:00.009+01:00

El internet está lleno de basura. Las quinceañeras abren blogs para publicar las fotos de su nuevo novio, los perdedores exponen su estúpida vida en myspace en un ejercicio de exhibicionismo constante, los desocupados (Oh Shit, It's Me) escriben cualquier cosa y la sueltan al cyberespacio como un naufrago lanza una botella al mar.

Y entonces a alguien se le ocurre una idea simple pero infalible: la gente encuentra cualquier tipo de contenido online que le parezca interesante, divertido o digno de compartir y simplemente lo sube a una base de datos en la que, otra gente, puede verlo y a su vez decir: I Digg It. (Sobra explicar, por supuesto, que en Inglés la expresión "I Dig It" se usa para calificar una cosa que nos ha causado una buena impresión, que nos ha gustado.)
Así las cosas, en Digg.com uno encuentra una especie de directorio creado por usuarios en el que se listan los contenidos más interesantes/divertidos/"diggable" de Internet, considerados en abstracto o teniendo en cuenta ciertas categorías como música, entretenimiento, tecnología, entre otras. Allí adentro, una interfaz gráfica casi impecable, nos muestra un ranking de lo que más le ha gustado a los cybernautas alrededor del mundo sin hacer reparos en la procedencia del contenido: bien puede provenir de la página personal de Pedro Perez o del blog de George W. Bush, ya que el criterio que permite más exposición es simplemente el voto de la gente.

Un usuario registrado puede sugerir imágenes, blogs, noticias, etc... aunque sean propias, y someterlas al arbitrio de toda la comunidad de Digg.com y eventualmente, de su lista de amigos registrados en dicha comunidad.

¿Suena a red social?

En un estricto sentido lo es, pero ya no una red social para que las quinceañeras muestren sus foticos sino una red social que, en cierta medida, democratiza la escogencia y la exposición de "los buenos contenidos" del Internet. Un buen uso de Digg.com, permitiría tener una selección de buenos enlaces aunque estos provengan de usuarios anónimos de Internet, de blogs sin reconocimiento alguno o incluso, de páginas que resultan inconvenientes o incorrectas en ciertos ambientes políticos.

Lo Malo: Solo se puede compartir contenido en Inglés.
Más malo aún: No saber Inglés.

Sugiérame algo interesante ya:
http://www.digg.com

¿Por qué Last.FM?

2008-02-11T06:25:00.002+01:00

Facebook es una mierda: Se supone que sirve para conseguir amiguitos y para conocer gente que vive "a tu alrededor". Pero ¿A mi que me importa la gente? ¿Quién dijo que me desvela la necesidad de encontrar amiguitos?
Las redes sociales, en general, son terriblemente aburridoras precisamente porque no son más que eso: "Redes Sociales". Y la gente que las conforma es aburridísima, absolutamente predecible, particularmente sosa. Facebook, en ese sentido, es una vitrina gigante en la que un montón de chiquillos estúpidos exhiben sus fotos de rumba, sus novios, sus novias, sus amantes, sus rumbas, sus rumbas, sus rumbas.
El 80% de las fotos que he visto en Facebook corresponde a fiestas. ¿Pero qué otras fotos va exhibir una generación de idiotas que se lo pasa de rumba?

Lo que me ocupa en este Post, sin embargo, no son los adolecentes, sino Last.FM, una especie de "red social" en la que la interacción social y las rumbas no son lo más importante. En Last.FM, lo que más importa es la música. Uno se descarga un pequeño programa que hace un historial de las canciones, los artistas y los álbumes más escuchados en iTunes o Windows Media Player y además ofrece reseñas a tiempo real sobre el artista que se está escuchando.
A lo anterior súmele sus propias listas de canciones, artistas y álbumes más escuchados; añádale un panel en el que se le recomiendan nuevos artistas teniendo en cuenta sus "reproducciones más frecuentes" y una lista de canciones gratis que podrían interesarle.

Para aquellos a quienes nos interesa más la música que la gente chevere, Last.FM es un regalo del cielo. Imagínese una estación de radio personalizada a su gusto, con todas aquellas canciones que lo hacen vibrar, imagínese una base datos gigantesca como un océano de música sin explorar, imagínese una página confiable que lo mantiene al tanto de las próximas presentaciones de sus músicos favoritos y le muestra nuevas versiones de todas aquellas canciones que usted no se cansa de escuchar, canciones nunca antes escuchadas de aquel artista cojonudo.

O deje de esforzar su imaginación y haga un click: http://www.last.fm

Schokolade Und Fischbrötchen

2007-12-27T03:35:00.000+01:00

Hussum, Deutschland. 23 de Diciembre de 2007.

Suse y Julie ríen. No hay carros en exceso ni ruidos fuertes; ésta no es una gran ciudad.
La oscuridad y la cámara no permiten una buena foto. Al fondo un pequeño pueblo frío pero encantador; a unas pocas cuadras de distancia hay un viejo castillo y Dirck dice que nació en aquel hospital hace ya más de medio siglo. Las chicas ríen nuevamente y su risa retumba fuerte y genera un pequeño eco que penetra la neblina y la noche. Ambas, neblina y noche, caen lentamente y se apoderan de Hussum en una solemne parsimonia.

Frente al Aire Acondicionado

2007-12-27T01:46:00.001+01:00

Flensburg, Deutschland. Frontera Alemania- Dinamarca. Diciembre 26 de 2007.

Esta sensación no es nueva. En Barranquilla, de donde vengo, un chiquillo curioso puede sentir lo mismo si acerca su rostro desnudo a las rendijas de uno de esos artefactos que los Barranquilleros llamamos "Aires Acondicionados". Dos o tres minutos con la cara frente a un aire acondicionado viejo y ya está; así le explicaría a mi nieto, si naciera en Barranquilla, lo que se siente al navegar contra el viento en esta regatta.

Es la frontera entre Alemania y Dinamarca. Zarpamos desde Flensburg, un pueblito Aleman que se debate entre la vitalidad Vikinga y la sobriedad Prusiana. Aquí las chicas son más rubias que el oro y tienen los ojos de un color tan azul que da escalofríos. Es la belleza de la Europa del Norte: Arquitectura Holandesa y gélidas feminas con rostros que provocan besos.
A nuestro lado, en un velero histórico con nombre de mujer (Dagmar Aaens) navega un tipo que se llama Arved Fuchs (http://www.arved-fuchs.de/start/start_e.html) ; de quien se dice que fue el primer hombre en llegar al polo sur sin la ayuda de animales o de motores. Uno de sus amigos escribió alguna vez que al escuchar la vieja música de Lynyrd Skynyrd le brillan los ojos; parece un buen tipo.
Su tripulación, casi borracha, canta a viva voz en aleman que los miremos, que así se ven los ganadores. Nos han ganado en un hilárico concurso de canto lleno de esos gritos graves típicos de los vikingos; cuando los oigo no puedo evitar recordar una escena de esa estúpida película animada llamada Beowulf, en la que todos cantan y ríen y se emborrachan en un calido salón de algún país nórdico.

En el Dagmar Aaens todos han bebido demasiado; casi todos estamos borrachos en cierto sentido. Yo estoy embriagado de un singular sentimiento Vikingo que me produce unos terribles deseos de cantar en idiomas guturales, de estrellar un vaso cerveza contra otro y de reír impúdicamente, a viva voz.
La emoción de la foto (cualquiera que haya fotografiado cosas diferentes a sus tías me entederá) hace que me olvide del frío, de la gente que me rodea; me impide ver con mis propios ojos el insolente velero que tengo en frente. Mientras me esfuerzo por lograr un buen encuadre de dos de los botes que nos acompañan todo ocurre a través del lente de la cámara, en una pantalla de cristal líquido. Yo estoy allí, pero casi que me pierdo la escena al no poder controlar el estúpido afán de perpetuarla con un click de mi cámara.

Tomo un poco de Grog, esa bebida a base de ron y agua de azucar que se sirve hirviendo para calentar el cuerpo o el alma según se necesite. Me suena a remar Vikingo esa palabra; ayer alguien confirmó mi sospecha: el término groggy se acuñó en estas tierras para aludir a esa sensación que se obtiene al excederse en el consumo de Grog. Me tomo solo un trago rodeado de este monton de viejos lobos de mar.
Tambien hoy, mirando a un anciano a la cara, entendí a lo que se referían Robert Louis Stevenson y tantos otros cuando empleaban ese término.

Contra el viento pienso en el verano antepasado. Estuve aquí de paso y el calor era insoportable. En aquel momento, montado en mi bicicleta, no habría podido imaginar lo frío que este pueblo del Norte de Alemania puede ponerse. Nunca antes he estado más cerca del polo norte: El sol hoy nisiquiera se ha asomado.

Hoy no he pensado casi en ti sabes?. Solo la noche temprana y el eterno atardecer me han recordado que no te tengo. Supongo que si hubieras estado aquí no habría necesitado grog y el Punsch me habría sabido mejor. El Bar de la isla, Øens Kro, y la sopa que sabía a salchichon cervecero te habrían disgustado un poco, lo sé. No puedo negar que te extrañé hasta el tuetano en esta Rum Regatta.

Las FARC No Son Chic

2007-12-03T17:01:00.006+01:00

-Vengan todos, éste chico viene de Columbia.

Yo estoy acostumbrado. Alguna vez, al revelar mi procedencia Colombiana, alguien me preguntó en un repentino ataque de emoción:

-Qué tal es África?

Otro Berlinés, al ver que mi hermana se mostraba reticente a bañarse en un río que pasa cerca a su casa, le dió una palmadita en la espalda y espetó:

-No te preocupes, aquí sí puedes bañarte, no hay serpientes ni cocodrilos ni animales que puedan comerte.

Y son esas las ocasiones en las que a uno no le queda más remedio que estirar la comisura de los labios y fingir una sonrisa. Pensar que Bogotá está llena de cocodrilos y de cosas "que pueden comerte" es dulcemente ingenuo; creer que Colombia es un país Africano denota una ignorancia supina pero relativamente inofensiva. Muchos Europeos jóvenes se imaginan a Colombia como una gran selva con pequeños asentamientos humanos en los que el calzado y la vestimenta son tecnologías sin explorar: Sí, Maldita sea! todos andamos en taparrabos y en sandalias y adoramos a la pachamama.

Aveces toda esa estupidez es agobiante, es cierto, pero sólo nos queda burlarnos en secreto y sonreír: el derecho a la idiotez es inalienable. No importa que hayas nacido en el primer mundo y que te rodée el mass media, no importa que hayas nacido en un país que gasta cifras descomunales en educación, no importa que desde chico hayas pisado calles que cuentan historias sobre Miguel Angel o Thomas Mann o Goethe, no importa que esas ruinas que alcanzas a ver camino al trabajo sean las del coliseo Romano. Nada de eso importa!!! Tienes Derecho a ser un imbécil.

Aunque, como sabemos los abogados, no hay Derechos Absolutos. Yo les acepto que piensen que vengo de una ciudad gringa que se llama Columbia, les acepto todas esas idioteces tiernas pero por liberal o importaculista que sea, lo que no les acepto es esa ignorancia atrevida que permite que un Danés salga a pasear por una pomposa calle de Copenhagen vistiendo una camiseta que diga FARC-EP y sintiéndose un tipo de izquierda avanzada, sintiéndose CHIC.

Y es que en este podrido mundo en el que a los chiquillos sólo les importa ser COOL no hay tiempo para detenerse a reflexionar sobre nada; el tiempo pasa vertiginosamente y la ignorancia y la superficialidad son reinas coronadas con tiaras de Versace y basura de diseñador Italiano. Las niñas saben quien es Luis Vuitton pero no tienen ni la más remota idea sobre quien fue Charles De Gaulle, la imágen de suramérica se forja a través del lente torpe de Hollywood, los jóvenes se mueren por tener un iPod plagado con los éxitos de Daddy Yankee y todos (casi todos) quieren ser modelos y salir en revistas del jet-set.

Y yo pensaba que en los países Escandinavos la cosa era menos grave; hace dos veranos estuve en Dinamarca y aparte de una terrible obsesión con su bandera (la tienen colgada hasta en la sopa) no noté nada particularmente terrible; al parecer no guardan en su inconsciente colectivo, como muchas otras culturas, tantas ideas preconcebidas sobre Latinoamérica. De manera que cuando me enteré de que hay una organización Danesa que vende camisetas con el logo de las Farc bajo el lema "Look great & stand up for freedom!" (Se podría traducir así: Luce Bien y reclama libertad) me sorprendí de sobremanera. Me lo habría esperado de los italianos, obsesionados hasta el tuétano con lucir bien y parecer cool, pero no de los Daneses.

Y es que acaso no basta con las camisestas del CHE?

Ya sabemos que a esta pila de estultos les fascina llevar camisetas que hablen de su filiación política y que aunque la mayoría ignore quien fué o qué hizo aquel Argentino, lo que sí saben (en parte por Hollywood nuevamente) es que el Che es muy Cool. Toda aquella figura que se les antoje rebelde hacia el establishment y que represente ideales de izquierda popularmente plausibles es irresistible para nuestra generación de lo light; es COOL y merece ser estampada en la camiseta.

Y si jugamos con esa frívola obsesión y con la terrible ignorancia de los jóvenes obtenemos el plan de negocios perfecto: Venderles a los chiquillos camisetas con el logo de una guerrilla Chic de un país del tercermundo sobre el que no tienen ni idea. Todo respaldado bajo este tipo de consignas:

"For decades the Colombian regime has hindered free elections by wiping out all peaceful opposition, torturing and killing 4.000 members of the progressive UP party. Left with no other choice, young people, unionists, teachers and even priests have taken up arms to join the biggest guerrilla army Latin America has ever seen: the FARC.

Increasing its power and number of troops day by day, FARC has liberated large chunks of Colombia from the terror of the regime’s death squads. Closely allied to Indigenous people and the Black minority, FARC’s tens of thousands of guerrilla fighters have vowed to reestablish democracy and bring down the corrupt rule of the drug lords led by President Alvaro Uribe.

Look great & stand up for freedom! Link: http://www.fightersandlovers.org/spip.php?article4"

Me siento obligado a traducir toda esa basura:

"Por décadas el régimen colombiano ha manipulado las elecciones libres desapareciendo toda oposición pacífica, torturando y matando 4000 miembros del partido progresista de la UP. Sin ninguna otra opción, la gente jóven, los sindicalistas, los profesores y hasta algunos sacerdotes han levantado las armas para unirse al más grande ejercito de guerrilla que ha visto Latinomaerica: Las Farc.

Aumentando su poder y número de tropas día tras día, las FARC han liberado grandes pedazos de Colombia del terror de los escuadrones de la muerte del régimen. Aliados con Indígenas y con la minoría negra, las decenas de miles de combatientes guerrilleros de las Farc han hecho un voto para restablecer la democracia y deponer el mandato corrupto de los capos de la droga liderados por el presidente Alvaro Uribe"

Soberbio Discurso! Todas las palabras necesarias están allí; la primera es la palabra jóven, que despierta en las masas tontas un extraño sentido de solidaridad y una sensiblera nostalgia de protesta. Ésta es como la primera sílaba de lo que Kundera denominaría el -llamado- del baile en corro, "que nos habla desde las profundidades milenarias de la memoria humana" cómo invitandonos a unirnos a un gran círculo de rebeldía, alegría e inocencia. Y para acentuar ese efecto se úsa la palabra unirse y se describre el corro que nos llama, un ejército gigante lleno de profesores liberales, curas con sentido social, minorías negras (nótese la palabra minoría) e indígenas despojados y torturados. ¿Cómo resistirse a aquella conjunción de gente de avanzada con gente rechazada, marginada y resentida?

El siguiente ingrediente indispensable para cualquiera de éstos discursos o panfletos también está presente: la palabra régimen. Si no existe un régimen es preciso inventarselo; nadie estaría dispuesto a unirse a bailar en corro sin un régimen a "quien" fastidiar; lo hicieron los checos en 1948 cuando los comunistas triunfaron en su país y los "ministros socialistas y cristianos huyeron al extranjero", lo hace la gente para protestar contra centrales nucleares, decretos, alzas a la gasolina o cualquier otra manifestación de la voluntad de un régimen. ¿Cómo ser rebelde en abstracto? Si lo que se quiere es azuzar a las masas, se necesita, aunque sea producto de la ficción, una figura poderosa ante quien rebeldizarse.

Así que ya tenemos casi todos los ingredientes. Solo falta definir el mercado; se necesita un pueblo rico e ignorante a quien venderle toda esa basura romanticona sobre una guerrilla mártir que libera, poco a poco, a un país del tercer mundo de los escuadrones de la muerte pagados por un régimen déspota y cruel.

No es casualidad que las victimas sean los Daneses; están lo suficientemente lejos de Colombia y son particularmente propensos (como todos los escandinavos) a las luchas socialistas y a las reivindicaciones que se les antojan de izquierda de avanzada. No hay países más vulnerables al populismo y a este tipo de discursos romanticones que los escandinavos.

¿Pero es que acaso no ven televisión?

¿No hay periódicos en Dinamarca?

Ya sabemos que allá arriba un asesinato es noticia, pero me imagino que tambien lo fué el bombazo del nogal en el que murieron unos cuantos niños y civiles. Y que tambien debió haberlo sido, en su momento, el cilindro bomba que se estrelló contra una iglesia llena (nuevamente) de civiles. Y ni hablar de la prueba de supervivencia de Ingrid Betancourt, que más parece un testimonio de rendición, una despedida. Eso tambien es noticia.

Por más ignorantes, iletrados y pobres que seamos en este país; aunque nuestros noticieros son una mierda, no nos atreveríamos a decir que la ETA es un ejército de mártires que lucha contra un régimen déspota y ruin, no venderíamos camisetas con el logo de Al Qaeda bajo la consigna: "Luce bien y defiende la libertad de culto", no ensalsaríamos a la IRA como un ejército de rebeldes de avanzada ni defenderíamos a la Mafia Siciliana gritándole al mundo que sólo se trata de un grupo de viejitos tiernos que quieren conservar sus negocios.

No. Eso sería faltar al respeto de los que murieron en el atentado de Atocha; eso sería escupirles en la cara a las victimas de la IRA y de la ETA.

Pero qué carajos! ¿A quien le importa la dignidad de una cenicienta tercermundista como Colombia? Es más importante lucir bien y parecer cool: "Luce bien y escúpele a los Colombianos en la cara".

Ese sería el lema bajo el cual se venderían las camisetas de las FARC en un mundo con la cabeza bien puesta sobre los hombros.

Y es que hay ignorancias de ignorancias, unas más atrevidas que otras, unas más ofensivas que otras. La de la organización Lovers And Fighters es de las peores y me hace recordar aquel viejo dicho de mis abuelos que reza:

No hay nada más peligroso que un bobo con iniciativa.

Crónicas de La Fascinación

2007-11-28T16:36:00.000+01:00

No soy malvado, trato de enamorarte
intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar,
pero siempre muere en él.
Raúl Gomez Jattin

Marianne: Qué ves en el espejo?
Pierrot: Un hombre manejando a 100 Km/h en una autopista, a punto de saltar a un precipicio. Y tú?
Marianne: Una mujer enamorada de un hombre manejando a 100 Km/h en una autopista a punto de saltar a un precipicio.

No te conozco mucho amiga mía.
Hemos bailado muy juntos y hemos hablado sobre nimiedades
y sobre cosas más importantes
pero sé que te conozco menos de lo que deseo y de lo que debería.
Hay algo en ti que me inquieta, que me fascina.
No es solo tu cuerpo;
tu cuerpo me encanta pero me resisto a creer que sea sólo eso.
Hay algo más.
Soy un hombre sensato y no creo en medias naranjas,
no entiendo la lógica bajo la cual dos personas pueden enamorarse repentinamente,
sin conocerse previamente.
No sería capaz de engañarte o engañarme con esa basura.

Ya me he dado algunos golpes con eso que la gente llama amor y he quedado lisiado.
La magia infantil ha desaparecido y sólo conozco un amor despiadado y ruin.
Tú lo sabes.
Pero hay algo en ti que me llama y me compele.
No puedo hacer nada al respecto.
Quiero conocerte.

Javier Pimentel

He caído en la tentación (nuevamente). Me volvi a ver Pierrot Le Fou. Ninguna otra película de Godard me ha causado tal extraña fascinación.
No sé si sea su mejor filme y no me interesa hacer juicios al respecto.
Lo que me interesa son los ojos de Marianne, interpretada por la natural y deliciosamente hermosa Anna Karina.
Lo que me desvela es encontrar un lugar con chicas agridulces como Marianne.
Dónde encontrar a una chica con esos ojos? Dotada con esa poesía natural?
y por supuesto: Con esa thigh line.
Ni en todo el maquillaje de las películas gringas, ni en las pocas novelas que me he leído he encontrado una chica como Anna Karina: Natural y hermosa, sensible y peligrosa, altanera y dulce. Y los ojos, los ojos. No conozco ni se me ocurre un nombre para el color del iris de Marianne.
Son unos ojos inmensos y podría pasar horas viéndolos, sin hacer mas nada, sólo viendolos fijamente.
Así explico por qué me he visto tantas veces esa vieja película.

Sobre El Olvido Que Seremos

2007-11-10T22:45:00.005+01:00

"(...) Para sentir el único consuelo que se siente en la tristeza, que es el de hundirse más en la tristeza, hasta ya no poderla soportar."
Hector Abad Faciolince

No hay duda de que "El Olvido Que Seremos" es una novela hermosa a fuerza de nostalgia. Abad Faciolince logra contar la historia de su padre y entretenernos y conmovernos sin ser descaradamente hagiográfico o empalagosamente sensiblero. Ésta es, en contra de cualquier pronóstico, una novela sincera; o por lo menos, más sincera que lo que se esperaría de una novela en la que un hijo evoca a su padre muerto.

Abad no intenta engañarnos forjando con las memorias de su padre la leyenda de un superhombre: "Confundía a Hegel con Engels", no intenta otorgarle calidades de mártir o convencernos de que no ha existido un hombre más sabio, más prudente o suspicaz que el Dr. Abad Gómez.

Es claro, por otra parte, que la novela no se limita a hacer un recuento de episodios jocosos o dolorosos de la familia Abad; el autor hace uso de sus recuerdos para contarnos también una historia sobre un país jodido históricamente por la iglesia y por una élite mafiosa incapaz de ganar una discusión sin esgrimir el cruel argumento que viene incrustado en el plomo de las balas.

Esa honestidad con la que el autor evoca las memorias de su padre permite (por lo menos a mi) creer en la visión que propone sobre aquella Colombia intolerante, beata y estúpida, sobre aquella Colombia que veía peligrosos comunistas hasta en la sopa. Uno de los grandes méritos de la novela es, precisamente, que denuncia con pelos y señales los vicios recurrentes de este país, la fría y calculadora crueldad con la que obraba (obra) nuestra extrema derecha. Y todo se cuenta de forma tan desgarradora y pesimista que al final, cuando uno acaba de leer el olvido que seremos, hay un nuevo interrogante en nuestras cabezas: ¿Todo esto ha cambiado significativamente o, en el fondo, todavía nos seguimos pareciendo a esa sociedad mezquina que denuncia la novela?

Creo que el estilo de Abad Faciolince es débil y que el ritmo de su prosa es lento (tal vez por el abuso de las clausulas subordinadas) pero insisto: El olvido que seremos merece ser leída porque es una novela honesta. Tan honesta que casi me estremezco al recordar la referencia a "La Muerte en Venecia", la película de Luchino Visconti inspirada en parte por la novela homónima del gran Thomas Mann y en parte (según los expertos) por la vida de Gustav Mahler. A propósito de ese filme, Abad Faciolince nos cuenta que su padre lo llevó en múltiples ocasiones al cine a ver aquella película en la que un adulto mayor acecha tiernamente a un hermoso chiquillo, como entregándose por primera vez en su vida a los dictados de su fibra más íntima. El protagonista, tanto en el libro como en el ladrillo cinematográfico de Visconti, termina sucumbiendo voluntariamente a una terrible epidemia, convertido en un viejo lechuguino que prefiere morir a abandonar la inquietante presencia de un pálido y hermoso infante que responde al nombre de Tadzio.

El autor de "El olvido que seremos" nos explica que "todos tenemos en nuestras vidas algunas zonas de sombra (...) que pueden estar a la sombra porque de verdad, e independientemente de cualquier tiempo o cultura, son hechos reprobables, detestables, que la moral humana de cualquiera no podría aceptar". Y al final de ese capítulo, justo después de haberme leído la página 228, yo creí haber encontrado la que podría ser la confidencia más sincera, impúdica e incómoda que un hijo puede hacer al mundo sobre su padre: Una que habla sobre sus preferencias sexuales.

Aún después de unas cuantas semanas de leerme el olvido que seremos me sigue embargando una pregunta: ¿Qué secreto encontró Abad Faciolince en las gavetas de su padre muerto? ¿Cual era esa zona de sombra?.

Solo el narrador de la novela podría responder ese interrogante, pero aveces, en mi propia zona de sombra, me imagino al Doctor Abad Gómez ataviado con un hermoso traje (como el Von Aschenbach de Mann) o con la cara embadurnada de una ridícula pócima blanca que lo hace ver algo más joven e inconmesurablemente más tontarrón (cómo el Aschenbach de Visconti).

Boy George y el Estilo "Campesina Boyacense Coqueta"

2007-11-07T01:42:00.000+01:00

Do You Really Wanna' Hurt Me?
Do You Really Wanna' Make Me Cry?
Boy George

El clima frío de la región caracteriza el vestido con una variada gama de colores, que obedecen a una tradición que se remonta a la época en que los chibchas utilizaban para sus ritos y ceremonias mantas azules, rojas y de otros colores que hoy se reflejan en pañolones, blusas, faldas y mantillas, que han sido constantes en los últimos cuatro siglos, y una especial tendencia a bordar, adornar y embellecer atuendos.

Las campesinas de la región visten falda negra y larga confeccionada con prenses; va con diferentes adornos, con muchos colores elaborados en cintas de artiseda, canutillos y mostacillas. Debajo de la falda se usa una enagua blanca con arandelas; la campesina de páramo usa además otra enagua interior de bayetilla roja.

La blusa es de manga larga con cuello y adornos de colores vivos, en la cabeza lleva una mantilla negra que llega hasta la cintura y sobre ella se coloca el sombrero de tapia pisada o jipa. Las alpargatas son de fique atados al pie con galones negros.

Tomado de: Sistema Nacional De Información Cultural. http://www.sinic.gov.co/SINIC/ColombiaCultural/ColCulturalBusca.aspx?AREID=3&SECID=8&IdDep=15&COLTEM=218

El Secreto de Hugh (Requiem No.1)

2007-08-11T09:19:00.001+02:00

Oh, How Did We Lose Our Song?
When Did We forget our dance?
Jennifer Sanon cantando Para Wynton Marsalis.
From The Plantation To The Penitentiary.

Los tipos Duros de las peliculas la tienen más fácil; hasta los galanes de las peliculas la tienen más fácil. Especialmente en Hollywood. La chica se larga y vaya que estaba buenísima, pero a Hugh Grant o a Owen Wilson les sobra la Heineken y los spirits. ¿Quien demonios podria devanarse los sesos por una mujer (aunque se trate de Jennifer Connelly) por mucho tiempo si tiene una nevera llena de Heineken y una buena reserva de Möet & Chandon?

En las peliculas Hugh Grant se entristece y hace cara de que ya no hay remedio, pero justo cuando se va a largar muy lejos la chica vuelve y lo besa y en la radio se escucha una canción de Van Morrison tipo These Are The Days.
Eso ocurre cuando Hugh no la ha cagado, porque cuando Hugh ha sido infiel o ha metido la pata de alguna forma él es el que corre y busca a la chica antes de que tome el avión. Y la chica se conmueve y lo besa. Siempre lo besa. Y por supuesto pierde el precio del tiquete a Paris o a Africa.
A mi me resulta muy injusto. Hugh Grant podria tirarse a la mamá de su chica y al final siempre se llevaria el beso. Banda Sonora: una canción de Van Morrison o de Stevie Wonder.

En la vida real toda aquella mecánica resulta un tanto diferente. La última vez que revisé mi Bar no había ni rastros de Veuve Cliquot o Cohibas, no había Bombay Sapphire ni nada que hiciera un buen Martini. No había ni la más remota posibilidad de sentirme James Bond y fingir un acento Británico para matar el tiempo. Lo que había era un día malo y lento y la ausencia, que no es la misma de Hugh. La mía es una ausencia inexpugnable, fría, cruel. Imposible.
A diferencia de Hugh uno no tenía tiempo para pensar en los dias malos ni en la forma idónea de sacarlos del panorama; eso hace que todo cambie. Uno le apuesta duro a la vida en ciertas ocasiones, no queda dinero para el minibar, y al final la casa gana.
El secreto de Hugh es que nunca va ALL IN, de manera que cuando la casa gana puede retirarse dignamente y abrir la despensa y fumarse un cohiba sin preocuparse por mucho más. El cambio que nunca puso en juego le sirve para derrotarse sin miserias. Ya vendrán más apuestas y más derrotas y más victorias.

A mi me pasa que en estas ocasiones me siento identificado con Rep, el personaje de la única verdadera novela de Efraim Medina:

""Los pescadores miran a tu chica y aunque te molesta un poco puedes entenderlos: ella es un regalo para los ojos y tú eres el dueño, puedes besarla y hacerle el amor cuando se te antoje, eres el primer y único hombre de su vida, el jardinero que cortó esa flor, la cortaste con ternura, no hubo dolor, fue lento y placentero como chupar una pastilla de menta. Los pescadores la miran como si fuera una estrella, ellos no pueden cortar flores tan suaves, ellos comen hierba como los burros. Si tuvieran flores así las destrozarían porque la ansiedad los quema, en cambio, tú no tienes prisas. ¿Para qué?. Ella es tuya para siempre. Y un día todo acaba, ella dice jamás y es en serio. Te enloqueces tratando de abrir la puerta que abriste mil veces. Eres para ella menos que un mojón en la carretera. un domingo la encuentras en ese pueblo de pescadores con un bicho que la apercolla. (...) Los pescadores parecen encantados, el bicho tiene mucho en común con ellos, los hace pensar que ellos pueden cortar flores así (...)." "la traté mal muchas veces porque estaba desesperado pero la quería más que a mi vida y cuando ella se fue mi vida se apagó". "(...) Sueño que soy íntimo de Sean Penn, Wim Wenders y Mónica Huppert. Sueño que juego en el Barcelona F.C, que hago dupla en el ataque con Romario, que soy mejor que él. Sueño que cierta chica no se ha ido, que puedo verla cuando quiera, que no se ha casado con un bicho, que no ha pasado el tiempo, que no tengo veintipico años y las manos vacías, que ella está allí, en la misma esquina de siempre. Sueño que estoy en el Oeste, que juego Póquer con peligrosos tahúres, que soy más rápido que Wild Bill Hickcok y Wyatt Earp juntos, que me enfrento a seis famosos pistoleros y, sin levantarme de la mesa, le metio un tiro entre las cejas a cada uno y sigo la partida, que nadie puede ganarme a las cartas. Sueño que no soy yo." "(...) No quisiera tener niños con cierta chica ni saberla pegada a mí. Me gustaría hacer un viaje con ella, a Brasil quizá. Y besarla, y (...)" "(...) A veces pienso que ya no amo a cierta chica, que ese amor ha muerto, pero cada amanecer pequeñas y voraces criaturas chupan mi corazón. (...)"

Así pasa. Es más cruel cuando uno no es Hugh Grant. En su radio solo suena Stevie Wonder al final, cuando los protagonistas se funden en un abrazo que parece eterno y ya todos sabemos que esas canciones son inofensivas cuando uno tiene a una chica como Liz Hurley en sus brazos. En mi radio, Stevie suena inoportuno y me hace atragantar con mi propia saliva cantando aquello de: "No New Year's Day to celebrate, no chocolate cupcake candy hearts to give away, no first of spring, no song to sing, in fact it's just an ordinary day. No april rain, no flowers bloom, no wedding saturday within the month of june. But What it is, it's something true, made of these three words that I'ma say to you: I Just Called to Say I Love You, I Just called to say how much I Care."
Y aunque siempre han sonado empalagosas, uno quisiera haber escrito esas canciones, haber descubierto la ausencia primero que Stevie Wonder y tener, por lo menos, una sola oportunidad para susurrarle a ella al oído todas esas cosas que dice el cieguito. Que ella entendiera que cuando Stevie habla de ensoñaciones en su cabeza y de risas de abril que ya no están, de años nuevos que no se celebrarán, de canciones que no se cantarán; uno se siente descubierto, expuesto. Y que toda esa mierda de Medina es cierta: cuando amanece uno tiene el cuerpo lleno de pequeñas y voraces criaturas que chupan sin piedad el corazón. Que tarde o temprano (aunque no parezca un futuro cercano) aquellas criaturas lo devorarán todo sin compasión y ya no quedará nada. Algún día todo pasará pero el proceso será igual de placentero y sutil que cagar piedras. Ella tiene la culpa.

Soy Costeño, No Estúpido

2007-06-14T07:31:00.003+02:00

-Cosa má Grande Caballero-

Sé lo que se siente. Todo aquel que ha nacido de Bucaramanga hacia arriba lo sabe. Uno intenta decir algo y un idiota con un sombrero vueltiao' mal puesto y acento raro dice algo como: "Hey chico ajá", o "Hey cuadro!!!", y uno no sabe si reirse o emputarse o largarse. El acento no se le parece a ningún acento de ninguna región Colombiana, el acento suena más como a Cubano coqueto, pero el idiota no lo sabe.

Ese es el típico idiota, ese que cree que en una casa costeña se come pescado todos los días y que un Barranquillero, Cartagenero, Vallenato, Monteriano o Rioachero siempre está de fiesta.

Ese tipo, que suele ser Bogotano, se acerca siempre con un gracejo estúpido en mente, como con la certeza de que uno está pensando en la fiesta de la noche o en el vallenato de moda.

Odio la palabra costeño pero no tengo excusa para evitarla, nací en Barranquilla, en la costa norte de Colombia y eso me hace un costeño, no hay remedio. No habría preferido nacer en Bogotá ni en ninguna otra ciudad Colombiana, Barranquilla en el fondo está muy bien. Tiene domingos tranquilos de cielo gris y taxistas que cuentan historias alucinantes, es un asentamiento humano que no es un pueblo pero tampoco una ciudad; un lugar de viejos sabios cuya voz se pierde entre los ruidos de carros "enchulados" y las griterías de Daddy Yankee.

Barranquilla es esa ciudad llena de chismes y vanalidad, siempre en los extremos, porque un idiota en Barranquilla es extremadamente idiota y un tipo inteligente es un verdadero genio.

Pero idiotas y genios hay en todos lados y eso es otra historia. Lo que sabemos, sin acudir a Napoleón Franco, es que el 50% de los Bogotanos la monta de intelectual, intenta vestirse como intelectual y habla con talante intelectual. De manera que si uno no habla pausadamente, fuma con pose, se viste trapudo o con ese estilo preppy aburridor de facultad de Derecho Bogotana la tiene bien jodida. La única opción es hacer de payaso o explotar sus eses relajadas montándola de Soulman caribeño al estilo Juan Del Mar.

Pero algunos no somos hombres gaira y no queremos serlo, a algunos no nos parece chic asistir en traje de fibra de fique a las reuniones sociales, a algunos, nacidos de Bucaramanga hacia arriba, nos tienen sin cuidado los éxitos de Silvestre Dangond y nos fastidia que en la academia se rían -de antemano- creyendo que siempre que abrimos la boca vamos a decir un chiste. La situación puede llegar a ser tan fastidiosa que hasta un cachaco con el cerebro destruído a punta de tropipop se cree con autoridad para enseñarle algo a un costeño, para suponer su condición de ignorancia y reírse o aprovecharse de ella. A mi me ha pasado. Un idiota en la universidad me decía "oiga en serio guón no estudie más que igual de nada le va a servir (..)". Y el "guón" tenía el coeficiente intelectual de una morsa y un cerebro hecho a la medida de la música de Bonka, pero le parecía que estaba en una especie de superioridad intelectual, le parecía que, con su pelo lleno de gel y su voz fingida era un tipo superior, un tipo de ciudad que sabía algo muy importante que yo ignoraba.

No quiero entrar en la eterna disputa cachacos-costeños, me importa un bledo si los cachacos creen que como arroz de coco todos los días para el almuerzo, tengo algunos buenos amigos que nacieron de Bucaramanga hacia abajo y me parece mera coincidencia que los únicos escritores cojonudos nacidos en Colombia hayan sido costeños. En realidad no creo que todos los cachacos usen media-calcetin con "motivo" para ir a la playa, no tengo la culpa de que mi equipo de fútbol se llame Junior (No obstante, Los Millonarios sería un nombre perfecto para un nuevo grupo de sicarios). Soy un tipo prejuiciado pero odio los prejuicios (sobretodo cuando recaen en mi), así que, con un ánimo meramente enunciativo, propongo la siguiente fe de erratas:

-No conozco a nadie que haya tenido sexo con una burra.

-No he tenido ni he acariciado la idea de tener sexo con una burra,

-Nunca me han invitado a tener sexo con una burra,

-En las casas costeñas no necesariamente se come pescado todos los días.

-En las casas o fincas costeñas no necesariamente hay una burra.

-No todos gobpeamos la ele y la ere.

-Algunos costeños leemos cosas diferentes a Condorito.

-No todos los costeños tenemos un primo que toca acordeón.

-No todos los costeños nos sabemos las letras de las canciones de Diomedes.

-Los Inquietos y los Chichis no tocan vallenato en un sentido estricto.

-Nuestro acento no se parece al de la Habana.

-No todos los costeños tenemos un familiar político con papada.

-No todos los costeños hacemos trampa o ganamos las cosas con marrullería.

-No todos los costeños somos clasistas.

-No todos los costeños creemos en los apellidos.

-No todos los costeños hablamos con desparpajo o con "sabrosura".

-No todos los costeños somos incapaces mentalmente para estudiar o hablar de temas que a los cachacos les resultan "interesantes".

-En la costa norte de Colombia el vocablo "ajá" no se usa como respuesta a un interrogante en aras de esconder la ignorancia sobre la cuestión indagada o para eludir la pregunta, se usa para indicar que la respuesta es obvia o que sencillamente el interrogante planteado no tiene una respuesta concreta.

En realidad no soy muy dado a este tipo de listas pero supongo que alguien tenía que ensuciarse las manos golpeando el prejuicio donde más le duele. La lista, por cierto, es aún más larga.

Se aceptan sugerencias.

El Pelo De Petro

2007-04-19T23:09:00.000+02:00

Conozco a alguien de la academia que se burla de las personas que ocupan los cargos públicos más importantes en Colombia. Su queja es que acá se le adjudican esos cargos a gente que no tiene ni idea de cómo cumplir a cabalidad con los deberes que su investidura les impone. En otras palabras, que en Colombia -no saber nada-, -no hacer nada- y -no poder aprender ni hacer nada- son casi requisitos para ocupar un cargo público importante.

En alguna ocasión hablamos de las conexiones que el viceministro de agricultura debe tener en la medida en que ha llegado a viceministro a tan corta edad sin unas credenciales sorprendentes y sin grandes mèritos para resaltar. ¿Qué ha hecho este chico en la vida? Esa fué la pregunta.

En otra ocasión la critica recaía sobre la presidente del senado, Dilian Francisca Toro, a quien se refirió como la senadora "del pelito así", imitando un gesto propio de la vanidad femenina consistente en mover su pelo hacia adelante.
Desde ese día, cada vez que veo a nuestra presidente se me viene a la cabeza que ella es la senadora "del pelito así".

Yo estoy de acuerdo, en un país serio Dilian Francisca Toro no sería presidente del senado y Curi no sería alcalde de Cartagena. En un país serio, no entrarían al recinto del congreso tipos como Carlos Holguin Sardi o Armando Benedetti. El gobierno no convertiría pelaítos en ministros ni aunque fueran verdaderos genios.

Pero hay que decirlo a viva voz, esta es Colombia y Colombia es una republiqueta chistosa. Todo acá es como un mal chiste. Dilian Francisca, como presidente del senado es un chiste, mi amigo tenía razón.

Para ilustrar las afirmaciones de mi amigo, basta recordar un episodio reciente ocurrido en el congreso. Gustavo Petro acusó al presidente, en pocas palabras, de paramilitar y de colaborador de las autodefensas. Mostró fotos comprometedoras, le dijo al presidente mentiroso, comprometió a sus hermanos, a sus propiedades y cuestionó sus amistades.

El gobierno, en defensa del presidente, intentó poner en duda la palabra de Gustavo Petro, quien alguna vez dijo que él nunca fué un guerrillero de fusil. Para ello, mostraron un video en el que Petro aparecía, en sus épocas de militante del M19, fusil en mano y con algunas primaveras menos a cuestas. El presidente Uribe dijo después que Petro había sido un guerrillero mediocre en comparación con el lúcido calumniador en el que se había convertido después de dejar las filas de la guerrilla.

Las reacciones no se hicieron esperar. Algunos solicitaron una comisión de la verdad, otros dijeron que lo de Petro era calumnia, otros le rogaron a Dios que a Petro no le pasara lo mismo que a Galán. La mayoría tuvo ese tipo de reacciones mundanas pero nuestra doctora pelíto fue mucho más perspicaz.

Al ver el video, "la del pelíto así" musitó una frase sorprendida y en medio de la tensión que reinaba en el recinto y de los comentarios acalorados, aprovechó, como explica el periódico el Tiempo, para decirle al senador Petro que en el video aparecía con más "cabello".

El link de la noticia: http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/politica/2007-04-18/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3518347.html